ANTE BELLUM. Стихи

Не так уж хищны эти летуны,

Но крови вид даёт их перьям трепет,

Ведь пищей им – влюблённые вруны,

А их простор – отчаяния степи.

Беспечность милая! Не выдержать разлук

С тобой. Но кроясь за намёком,

Не выберешься, не пройдёшь к истокам,

Пока судьба натягивает лук.

    4.12.1987

Siamo noi

Надёжней писать о погоде,

Чем о сердечных страстях,

И трудно признать при народе,

Что любишь какой-то пустяк,

С которым не стоит и знаться,

С которым носиться смешно,

И странно, и больно мне, братцы,

И кажется, даже грешно.

Но я утверждаю, что это

Единственный наш аргумент —

Случайное слово поэта

Есть тот неземной элемент,

Что держит системы созвездий

И завиток ДНК,

Записан на стенке в подъезде,

В скрижали внесён на века.

Мы только по прихоти Бога

Живём на границе границ,

Ступенью стоим у порога,

Мы в книге из многих страниц —

История из середины,

Неясная, как миттельшпиль,

Мы вроде бы с ветром едины,

И нас окружающий штиль

Нам кажется вечной картиной,

Написанной только для нас…

Мы сами пустяк.

И в профиль, увы, и анфас.

За росчерк пера, за намёки,

За редкий и сладостный дар —

Быть словом, мы выдержим сроки

Томительной ссылки сюда,

Где только в моменты наитий,

Внезапно касаясь основ,

Волшебной божественной нитью

Мерцаем в прорехах миров.

    2014

Пирушка

Собрались поэты как-то в осень

Покутить под лёгкую прохладу.

Что ж, никто за это с них не спросит.

Может, сложат гимн или балладу.

Нервно трепетали мыслей листья,

Лепестки расстроенного чувства.

Что поделать, если собрались мы

На закате древнего искусства.

И один из нас, откинув тогу,

Наливая от души цикуты,

Вдруг увидел дальнюю дорогу

В дальнозоркий объектив минуты.

А другой уж тем ему ответил,

Что шагнул в межзвёздное пространство.

И теперь, как солнце, жгуч и светел,

Согревает северное царство.

Так и разошлись почти под утро.

Нет ни чайки на пустынном пляже.

Весело горела Камасутра.

Не осталось даже пятен сажи.

Не жалейте позабытых песен.

Место их – за пазухой у Бога.

Мир телесный скучен, зол и тесен?

Нет, не верьте сплетням демагога.

Мир лежит в ладони у поэта —

Грёзами отравленная пуля.

Но судить нас будут не за это

Медленным томлением июля.

Лишь за самые наивные догадки.

Лишь за то, чего уже не будет.