От камней. Спотыкающиеся стихи

За бережную корректуру благодарю Ольгу Золотаревскую!

История

У этой истории нет ни конца, ни начала

И нет таких мест, где она бы еще не звучала

Где ею бы не были вдоволь наполнены уши

В воде, в небесах и от края до края на суше

У этой истории фабулы нет и сюжета

Вопросов в ней нет, как и нету к вопросам ответов

Местами она истончается, тянется ниткой

Местами летит, а местами ползет как улитка

У этой истории автор один, он известен

Он музыку пишет к словам всех исполненных песен

Он шепчет слова, он меняет в них звуки местами

Мы слушаем их, замерев, и меняемся сами

Мы с этой историей ходим по близким, знакомым

Берем с собой спать, ежедневно выносим из дома

Мы знаем ее наизусть, но всегда повторяем

Когда мы находим, а чаще – когда потеряем

Мы каждый раз ждем, кто нам снова ее перескажет

Кто снова нам эту историю в целое свяжет

И в ней расположит все то, чем она так богата

С начала к концу, только так…

Только так, как нам надо!

И в эту историю каждый добавил по вздоху

Кто соли щепотку, кто день свой, кто сразу эпоху

Кто дальнюю даль, а кто самую нежную близость

Кто тайну несчастной любви

Кто убийство, кто низость

Кто скомкал ее и сложил из нее понедельник,

И дверь прорубил, и закрылся за ней как отшельник

Кто крепко ее размешал, постелив под рассаду

Кто, все позабыв, подплывает по ней к водопаду

Она продолжает звучать – ты сейчас ее слышишь

Моргаешь когда

Когда плачешь и пишешь

Когда утомился, замерз или валишься с ног

Когда выбираешь одну из десятка, из сотни дорог

И в этой истории все по прямой и по кругу…

Что ж, завтра с утра мы ее перескажем друг другу

Опять

Опять ни пройти ни проехать

Опять занесло, замело

Растрескались губы от смеха —

Всё чёрное стало бело

Белеют дома и дороги

Деревья и крыши машин

Белеет бредущий в тревоге

И радующийся от души

И санки, и мальчик на санках

И папа везущий, и пёс

Бегущий навстречу, и банка

Которую кто-то принёс

К воротам у белого парка

Стоящего возле пруда

Я двигаюсь, мне уже жарко

Хотя тут идти – ерунда:

Четырежды три перекрёстка

И мост через белый овраг

Где парочка курит подростков

Пустой ароматный табак

Где больше не видно различий

Где белое правит и жжёт

Туда, где по имени кличут

Где счёты встряхнет счетовод,

Страницу начнёт для баланса

Тут минус напишет, тут плюс

В итогах расчетн