От камней. Спотыкающиеся стихи

Тому, у которого кончилась нить,

Которого память лишь будет хранить

Вначале.

Потом по прошествии дней и она,

Как тонкая блёкнущая пелена,

Сотрется.

Пока же я помню ушедшего, и

В душе полыхают останки мои

Как солнце.

Так хоры гудят, отпевая меня,

Что утро никак не дотянет до дня,

До коды.

Я был! Я дышал и тащил хорошо!

И в прибыль записан был… вот уж пошёл

В расходы.

Всё! Лодка со мной трётся бортом о край.

Закончены танцы, закончен раздрай…

Прощайтесь!

Что ж, он уплывает, а я остаюсь,

Я лодку другую спускаю свою

Здесь

От камней

От камней, сваленных в одну кучу, до самого соленого побережья я искал себе место получше, и такое, чтоб я не был там прежде.

Чтобы новыми видами глаз свой ранить, и ногам бы бродить по тропе до дрожи, до темна, пока имени своему есть память, и предел своему языку тоже я б узнал. У молчальников, у горы старой, у деревьев, растущих во мху сизом, у орущей голодной собачьей свары, у реки, что гудит и ревет снизу под мостом, – я везде побывал гостем. И везде на себя злился. Я таскал виноград в гроздьях, он потом по стаканам разлился, белым и красным вином, чачей. Открывай, наливай без печали, пей без устали, но не чаще того, как тебя в колыбели качали. Ночь из звёзд и из тьмы ляжет на мои и твои веки. Я тебя не узнаю даже. Ты меня не простишь вовеки.

Письма

+ С кем ты проводишь время?

– С гениями. Все они уже перебрались за Лету.

Все они уже перешли эту

Линию

И пишут оттуда письма.

+ Ты их читаешь? – Нет.

Я встречаю каждый рассвет

Как новый, как первый,

На большее не хватает нервов,

И письма их ждут ножа.

+ Что ж получается, они пишут только тебе?

– Не знаю,

Я почту лишь свою проверяю,

И кровь на ноже моя.

+ Подожди, что за кровь, ты ранен?

– Да, ранен. Дневными своими делами,

Подковами и удилами,

Обыденными словами,

Бессмертными мухослонами.

Из раны течет вода.

+ Тебе бы к врачу обратиться…

– Скажи еще: перекреститься!

Прости.

Рана продолжит расти,

С ней вода прибывает.

+ Как знаешь. А что же письма?

– Пусть ждут.

Читать – это тяжкий труд.

Читать это – полный бред,

Ведь надо писать ответ.

По клавишам бить в набат.

А вдруг будешь сам не рад,

Что писем твоих никто

Там не читает.

Давай никуда не поедем

Давай никуда не поедем, останемся здесь.