Я – дерево, которое костёр

Их мамы так устали, им хочется так спать,

Им так вас надоело упрашивать молчать,

Но вот усталость вскоре одолевает всех,

Вам снится светлый сон, а вашим мамам стих.

О, маленькие дамы, проходит двадцать лет,

Вы так похорошели, а может быть и нет,

Но всё ровно сияете, исполнены побед,

Купаетесь в шампанском и дуете в кларнет.

Бедняжки, ваши мамы, проходит двадцать лет,

Вы мам своих сменили, а счастья нет и нет,

Я знаю восемь женщин, не любящих цветы,

Они ещё наивны, они ещё они.

путешествие

Я сбавил темпы, провинциальный город

Встретил меня светом своих фонарей,

Я чувствовал, что хочу спать, но более голод;

В автобусе тесно от лиц мне знакомых людей.

Наш поезд застыл до утра у причала-перрона,

Прибрежные лужи его отражали огни,

И проводница – хозяйка восьмого вагона

Решила немного поспать, ведь все гости ушли.

На улице дождь падал вниз бесконечно и вяло,

Все в городе спали, им снились бессвязные сны,

Приятно лежать под хрустящим от чистоты одеялом

И наслаждаться отсутствием суеты.

А днём я проснусь,

Радость тронет слегка сердца струны,

Окно мне покажет, что всё в нём, увы, как вчера,

Все те же слова, та же жизнь, те же шутки и стоны,

Я ставлю клеймо: жизнь доныне здесь так же сера.

Да, скука – бич всех городов и посёлков,

В ней тает, как сахар в воде, любой высокий порыв,

Я чувствовал здесь себя лучше не так уж и долго,

В городе все говорят, что движение – миф.

Я вновь сбавил темпы, провинциальный город

С горсткой огней оставлен мной позади,

Жёлтый автобус попал в бездорожья омут;

Прошло два часа, – вот и цель моего пути.

Я спал опьянённый воздухом больше недели,

Потом упивался лугами, лесами, рекой,

Но скоро мне эти прогулки вдруг надоели,

Ведь нет в этом смысла, я вновь заболел тоской.

Я маялся дни напорот на мятой постели,

Тупо уставясь, расматривал потолок,

За окнами люди смеялись, пили и ели,

А я всё гадал: есть ли в их поведении толк?

Нет, думал я, в этой жизни безумия много,

Но далее темпы я сбавлять не хотел,

На скорости хочется жить, пусть ещё хоть немного,

Я оделся, вышел, сел в поезд и повеселел.

влюблённый

Если б я был художник, я бы выбросил кисти,

Я бы сжёг свои краски, мольберт,

При одно только в мозг мне закравшейся мысли,

Написать на холсте твой портрет.