Я – дерево, которое костёр

Я провёл бы все ночи средь обрывков бумаги,

Дни провёл бы в бессонном бреду,

Вместо капли росы я пишу стакан браги;

Непонятно, что я имею ввиду?

Если б я умел звуками выткать узоры,

Как зима на оконном стекле,

Я вы выбросил ноты, мой слух украли бы воры,

И я никогда не смог петь о тебе.

Мне мало красок и звуков, мне не хватает уменья,

Вот потому я не берусь описать,

Твою улыбку, слова, твои в пространстве движения,

Как стало мне вдруг тебя не хватать.

Но может быть всё однажды бесследно исчезнет,

Мой разум проснётся, всё станет другим,

Моя любовь умерла, и она не воскреснет,

Ведь это была не любовь, это был только дым.

Но сейчас я не верю, я надеюсь, что время

Не погасит во мне этих чувств,

А они навалились на меня словно бремя,

Они сегодня так долго мне мешают заснуть.

колыбельная для N.

Спи, спи, прекрасная N.!

Я буду хранить твой трепетно сон,

Волшебно светит в окно луна,

Но я не выпущу из руки лом.

Спи, спи! Вокруг всё спокойно.

Спи, спи! Я рядом, как пёс.

Спи, спи, прекрасная N.!

Пока меня сон не унёс.

Спи, спи, я буду рядом.

Поверь, ты увидишь прекрасные сны,

Ты будешь гулять по вишнёвому сад

И есть украдкой болты.

Спи, спи, прекрасная N.!

И если кто-то потревожит твой сон,

И если кто-то появится слева,

Мы будем кричать в унисон.

А за окном огни, а не звёзды,

И вместо Луны светит жёлтый фонарь.

Прекрасная N., мне снятся сны в стиле noise rock,

А ты видишь сны в стиле «розовый рай».

Спи, спи, прекрасная N.!

Так ночь коротка для тебя и меня,

А утром с востока бледно светит Венера,

Через шесть минут проснётся страна.

И воздух наполнится скрипом паркета,

Шумом воды, звоном вилок, ножей…

Ну, всё! У тебя остаётся минута,

Но впереди ещё так много ночей.

возлюбленной

Моя возлюбленная где ты?

Я образ твой по прежнему храню.

И двадцать лет ищу, но тебя нету,

А я тебя ещё сильней люблю.

И знаешь, многие занять мечтали

Твой из слоновой кости выточенный трон

И губы от бессилия кусали,

Ведь для тебя лишь предназначен он.

Я буду ждать. Чего мне это стоит?

Похмелье снов и пьяный бред стихов,

Мой разум помрачён, а сердце сладко ноет,

И это мне не нравится; любовь – запой ума.

И я не верю. Я не вижу смысла.

И не хочу лежать на потолке,

И сознавать, что в голове нет мыслей,

Помимо мыслей о моей любви к тебе.