Музыка. Жизнь. Свет. Стихи 2004—2015

не верь кукушке, да где ж ей, кукушке, знать,

и всё же порой поглядывай на часы:

пока ты здесь прохлаждаешься допоздна,

с тебя, между прочим, дерево, дом и сын.

но травы шумят, и слышен ручей вдали,

и, на мгновение с миром утратив связь,

закроешь глаза, как в детстве: чтоб не нашли,

и всё растворится, музыкой становясь.

в гости

Д.Ю.

а вечер светел, и путь мой прост,

и нет ни обид, ни злости,

когда я в сумерках через мост

иду, направляясь в гости.

хозяйка будет со мной мила,

предложит что-нибудь к чаю,

расспросит, как у меня дела,

и я ей поотвечаю;

но пару раз, или больше, за

недолгую нашу встречу,

она вздохнёт, отведёт глаза,

я будто бы не замечу.

мы с ней обсудим диктат начальств

и то, что мелка эпоха,

и мне б остаться ещё на час,

да с транспортом нынче плохо.

и замаячит передо мной

вечерняя перспектива,

где чайка кружится над волной

спокойно, неторопливо.

«жизнь как жизнь…»

жизнь как жизнь

в тисках очередей

в транспортных заторах

люди

лица

и нерасторопен этот день

только он и делает

что длится

тут у всех

куда ни погляди

понедельник

в этом все похожи

что ж ты ходишь

с осенью в груди

прошлое

не делает моложе

но когда ветра со всех сторон

внять императиву «жить играя»

и пойти к вокзалу

где перрон

пахнет одиночеством

и гарью

а наутро

бросить якоря

на часок-другой

забавы ради

в парке

где расцветка октября

навевает

мысли о Канаде

и другие обо всём подряд

день как день

и что с него возьмёшь

но

жизнь всего одна как говорят

впрочем ошибаются

возможно

там где превращаются в зеро

время и пространство

(так честнее)

тот

кто вывел Формулу всего

тихо

улыбается над нею

зимнее письмо наташе-2

Если холодно, мрак, зимний вечер, и ни чай не спасёт, ни шабли, если Невский в снегу и Кузнечный – значит, здравствуй, моя Натали.

Подобрав подходящее слово для приветствия / солнце -? малыш -?/, я письмо напишу тебе снова; ты в ответ, как всегда, промолчишь. Что молчание? Как ни гордись им, на тебя – и обидеться грех. Но из всех, кто не пишет мне писем, ты не пишешь всегда лучше всех. Жизнь идёт в направлении «мимо», и, попасть не стараясь в мишень, измеряю количеством дыма то, насколько паршиво в душе.