Музыка. Жизнь. Свет. Стихи 2004—2015

Музыка. Жизнь. Свет. Стихи 2004—2015

Рахман Кусимов

В книгу стихов петербургского автора Рахмана Кусимова «Музыка. Жизнь. Свет» вошли стихи, написанные им за период с 2004 по 2015 годы.

Музыка. Жизнь. Свет

Стихи 2004—2015

Рахман Кусимов

© Рахман Кусимов, 2016

ISBN 978-5-4474-4403-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

из-за штор

***

я бы мог и взахлёб, навзрыд, мне нашлось бы, о чём навзрыд,

чтобы строчка дала эффект пресловутого кома в горле,

потому что и впрямь – болит, ведь у всех что-нибудь болит,

но, сдержавшись в который раз, я зачем-то пишу другое.

нет бы выглянуть из-за штор, нет бы, выглянув из-за штор,

заявить, что неважно – как, что могу хоть глагол с глаголом;

ведь и вправду неважно – как, но гораздо важнее – что

/эй, трубите во все концы, что король оказался голым/.

мир печален, но он красив, улыбнись, он же так красив,

ничего не хочу писать, я тобой хочу любоваться,

потому что люблю тебя, разрешения не спросив;

потому что уходят дни, и не двадцать уже, не двадцать.

я в словесной тону воде, но когда не тону в воде —

я стою. подо мной земля. неизбежное небо – выше.

так стоят поезда порой на пустых полустанках, где

никогда б не вошёл никто и никто не вышел.

переводчик

в ночь, когда

сонный город застыл,

огорошенный

снежным драже,

переводчик

наводит

мосты

на высоком

своём

этаже;

он не спит, потому что привык,

и, касаясь бумаги едва,

на живой переводит язык

ненаписанных текстов слова.

нрзб

…жизни всё меньше, и, кроме прочего,

не попросить запасной.

это потом я стану пробелом, прочерком,

именем в памяти, голосом в записи,

цифрами в записной.

в праздник ли это, в разгаре ли дня рабочего, —

выпадет время лингвистики:

птичий, латынь, санскрит.

это потом я

[далее неразборчиво:

кто невзначай услышит – не повторит]

крепкие

Какого б ни был ты роду-племени, хоть церемонься, хоть оборзей, – такое время, что мало времени и у знакомых, и у друзей.

И не с кем выпить, и не с кем ссориться, и на двенадцатом этаже ты всё лелеешь свою бессонницу, не изгоняемую уже. Луна плывёт бригантиной по небу сентиментального сентября, а ты выдумываешь кого-нибудь, напоминающего тебя. Ты называешь героя Гришкою, представив, с музами сообща, как он с классической ходит стрижкою и курит крепкие натощак.