Ночной дождь

Комета Галлея

Ни о чём на свете не жалею,

Если от Земли за пару вёрст

Мчит во мгле безумная Галлея,

Глаз небесный и сестра всех звёзд!

Как же мы светлы и вдохновенны!

Как горят огнём её глаза!

Друг на друга смотрим откровенно,

И уйти от этого нельзя.

И стоим под небом, славословим:

– Вот такой и нам бы в души свет!

Может, мы единые по крови,

Просто не видались много лет?

Тот, кто светел, тот и не заметен,

Больно оступается в пути.

Но комета каждому посветит

И своей дорогой улетит.

Будем жить и в кровь сбивать колени

И по новой шишки набивать.

Жаль, и людям новых поколений

Без войны на свете не бывать!

Улетает в облака из серы,

В облака из сказочного льда,

Гордая, горячая без меры,

И не возвратится никогда.

Пусть потом судачат астрономы,

Сколько там борозд в её ядре,

Как же ей без нас живётся дома,

Как одной ей спится на заре?

Не вернётся, а могла бы славу

И бессмертье с нами обрести.

Может, астрономы и не правы

В том, что сбилась с нужного пути.

Да, у нас всегда тепло и чисто,

Не в пример блуждающим во мгле.

Лишь она, безумна, и лучиста,

Жить могла бы с нами на Земле.

У кометы обгорели руки,

Волосы на лбу опалены.

Как переживёт она разлуку,

Как не побоится тишины!

Что ей наши улицы и скверы

С именем её? Ей всё равно.

Но комета не живёт без веры,

Без неё пропала бы давно.

Видно, у неё своя дорога,

И своя счастливая звезда,

И она за пазухой у Бога

В небесах не сгинет никогда.

Сбережёт и не допустит краха,

Дальше свет в ладонях понесёт.

И слепой какой-нибудь от страха

Вдруг прозреет, встанет и пойдёт.

И комета с массой многотонной

Станет хоть кому-нибудь судьбой.

И заплачет, как перед иконой,

Счастьем переполненный слепой.

Крест

Дожил до возраста Христа.

Мой крест и светлый, и зелёный.

А кто-то вновь сошёл с креста

И улыбается влюблённым.

А на кресте скопленье гнёзд,

Благодарящих небо пташек,

И облепивших на ночь звёзд,

Во тьме дрожащих без рубашек.

К нему лесник не приходил,

Чтоб, как и дерево, отметить.

Никто креста не повредил,

А, значит, некому ответить…

Я так привык к своей жене,

К её молчанию глухому,

Что иногда казалось мне,

Что это смерть идёт по дому.

Почти безвольная, она,

В себе всё чаще замыкалась.

А я не понял, что жена

От прошлой жизни отрекалась.