Всё рифмуется

    2015

«Вiдпусти, я благаю, вiдпусти…», Елена Юшина, пастель

*** (затянулся этот день…)

Затянулся этот день,

затянул в слепые лужи.

Складки на земле утюжит

вечер – скучный телепень.

Мир внутри и мир снаружи

чаще сходятся теперь.

Завтра, угадаю – снег,

белым тестом всё слепляя,

ноты, провода, сараи,

щёлки между сонных век,

край вселенной с дома краем,

– снова выпадет – навек.

Все мы, знаешь, за окном,

кто внутри, а кто на ветке,

и у нас теперь не редки

снега ком и в горле ком…

От всего дают таблетки

в мире белом и простом.

Залетев в своё гнездо,

и укрывшись с головою,

слушаем, как ветер воет:

ми-ре-соль… соль-ля-си-до…

И живущая с живою

на два такта – заодно.

    2013

*** (я вхожу неуверенно…)

Я вхожу – неуверенно, робко, смущённо.

Прикоснувшись едва, отступаю назад.

О, безжалостно мною сегодня прощённый,

вот и год миновал. Ты как будто не рад?

Принимал без меня и весёлых, и свежих,

нежных, жарких и страстных, и будешь о них

грезить в красочных снах – но всё реже и реже,

засыпая лишь в жгучих объятьях моих.

А они с каждым разом становятся крепче:

я всем телом прижмусь и губами прильну,

навалюсь на твои отдохнувшие плечи.

И ты примешь меня. И искупишь вину.

Пусть любовницы носят одежды цветные,

но невеста – простой чистоты образец.

Платье белое шьют мне прилежно портные,

не иссякнет запас драгоценных колец.

Ну, а будем женаты не день и не месяц —

отыщу свой замызганный серый халат,

то поплачу, то снова начну куролесить,

так начнётся привычный и долгий разлад.

А когда подвернётся хмельная шалава,

позабудешь опять – не мила, не нужна…

Но ты мой – если я на тебя подышала.

Помни, город, и жди. Я зима. Я жена.

Ангел первого снега

Я немного посижу и улечу…

В эту зиму – неподъёмная работа.

Хоть нам крылья и даются по плечу,

но сегодня тяжело плечам чего-то…

Обвисают крылья, мокнут, тянут вниз,

над обрывом мира – словно над порогом.

Первый снег… я повторю ещё на бис,

я взлечу… лишь посижу ещё немного.

    2016

«Ангел первого снега», Е. Юшина, пастель

В поисках приюта

Ну что нам говорить – что грязь месить,

в сугробах пробираясь еле-еле…

Ведь зимние плоды уже созрели,

их держит только тоненькая нить.