Моя Арктика. Стихи

И так, год за годом,

Меняются люди,

Меняются принципы.

Друг друга не ценят

И чувства готовы искорениться бы.

А смысл же в том,

Что любовь -

Не потеха взаимного секса,

Любовь человека,

Исходит с древности

Из самого сердца.

И так разбиваясь

О бытие, заезженных истин,

Уходит народ в эгоизм,

Где всё уже давно сшито.

Так, стоп!

Поднимите эти тяжёлые шторы!

Любите друг друга!

Цените друг друга,

Хотя бы за что-то!

И пусть не звучат

Эти строки пустыми словами,

Я подобрал для Вас

Простые слова.

Мы те, кто судьбу свою выстроим сами,

Мы – жители мира

И вера в любовь в наших руках.

И Ваши пусть дети,

Возьмутся за ум и выберут верность,

И пусть мир, больше никогда

Не теряет ту человечность!

И пусть человек,

Прошедший дорогу из плитки «Клевер»,

Станет счастливым

И счастье своё с любовью жизни поделит!

Но вот, окрыляет его

Одинокое чувство свободы,

И он отбирает

Человечность и чувства уже у других.

А смысл ведь в том,

Что время не лечит от боли!

От боли лечит любовью другой человек.

И что, я хотел рассказать

В этом тексте наивном?

Что люди идут в непогоду,

Плевать им на смерч!

Пускай человек, человечность хранит и надолго,

Забудет про мир,

Где её вовсе нет!

А те невзаимные взгляды,

Пусть сразу исчезнут!

И вера в любовь, пусть станет сильней!

Намного сильней!

И пусть каждый день -

Это будет день для влюблённых,

Чтоб люди с любовью рождали новых людей.

Чтоб в мире

Пропали измены с походом налево,

И чтобы разводов

Суды никогда не вели.

И пусть человек, улыбнувшись,

Окажется первым,

Кто, этот мир, сделал немного,

Но всё же, добрей.

ОТПЕЧАТОК

От тени белокаменных статуй,

До фонтана «Потерянных грёз»,

Шёл старик и в руке зажимал,

Тёмно-синий женский платок.

А прохожие, беглыми взглядами,

Мол, обычный мужчина с платком.

Проходил мимо них и падали

Листья клёна там, где он шёл.

Его путь был и лёгок и светел,

Но о жизни его – тишина.

Только в сердце хранится навечно,

Отпустившая тело душа…

А платок, как нить к прошлому,

Словно, из всего, что осталось теперь.

И старик исчезнет, как осень,

Платок – отпечаток о ней.

    май, 2021 г.

НЕ НАДО БОЯТЬСЯ ПОТЕРЬ

О чём тревожусь я, о чём пишу?

В замочных скважинах,

Замечено грядущее…

О всём известно сердцу моему,

Оно в тиши стучит и мучится.