Самому себе не лгите. Том 4

«Я камин бы разжег – нет камина…»

Я камин бы разжег – нет камина,

Я бы выпил – так бросил уж пить.

Как там было в стихе том старинном?

«Хорошо бы собаку купить…»

Есть собаки, аж две, есть и кошки,

Может, жив я, спасибо зверью,

Только тем, что хлебные крошки

Прямо с рук моих птицы клюют.

«В комнате не пишутся стихи…»

В комнате не пишутся стихи,

Пишутся у ветра на коленях.

На сухих березовых поленьях

Чертиками пляшут огоньки.

Мне пока еще не много лет,

И не раскрутилась жизни лента,

Спят друзья в палатках из брезента

После песен, пива и котлет.

И, не зная, хороши они, плохи,

С лесом добрым в унисон дыша,

Без бумаги и карандаша

Сочиняю я неровные стихи.

    1961 г.

«Порой нам близкие немилы…»

Порой нам близкие немилы,

В них каждый жест и взгляд чужой,

Но вот дыхание могилы,

И тянемся мы к ним душой.

Дрожим над этой нитью тонкой

Со всем, что прожил, чем живешь,

Боязнью чахлого ребенка:

«Ты не оставишь, не уйдешь?»

Они добрее стали вроде…

Нет, это ты стал к ним добрей.

Мы растворяемся в природе,

И взгляд другой, и он – верней.

«Богом бабочка забытая…»

Богом бабочка забытая

Бьется в белое стекло,

Дверь в палату приоткрытая…

Время жизни истекло.

На ходу качалка шаткая,

В капельнице спит раствор,

Простыня крахмально-гладкая,

И потушен монитор.

Впереди замена быстрая —

Не упомнишь, кто сосед.

Комната стерильно-чистая,

На стекле пыльцовый след…

«Мой порог затоптала беда…»

Мой порог затоптала беда,

Хоть стучалась к другим, не ко мне,

И казалось порою тогда:

Нахожусь я под градом камней.

Говорят, что нельзя принимать

Близко к сердцу печали других,

Но природа – суровая мать,

У нее нет «своих» и «чужих».

Каждый ждет, что ему повезет.

Я хочу, чтобы всем повезло,

И мечтаю: придет новый год,

Где лишь словом останется зло.

На балконе

Я сижу на балконе на восьмом этаже,

Надо мною стрижи круги нарезают,

А в руках у меня свод стихов Беранже,

И я делаю вид, что его я читаю.

Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.

Поездов отдаленных слышны перестуки.

Со стихами моими в книжку вложенный лист —

В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.

Я писал их как будто на крутом кураже,

Строчки шустро с пера стрижами слетали,

Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,

На страничке моей – слезинки печали.