Арфа Орфея. Стихи и статьи ЛИТО «Орфей»

Семь дней последний стих творил,

Его читала осень с быстрым ветром.

Что Бог испытывал… то пережил,

С пришедшим белым, белым снегом.

Русь в прошлом за духовность выжила

Огнем осенним травы в парке выжжены,

И листопад оставил огненный подпал.

И с каждым годом к превращению ближе мы,

В круговороте жизни души наши – сталь.

Огнем веков все в сердце даты выжжены,

Летит из золота под ноги павшая листва.

Мы в веке прошлом за духовность выжили,

Оставили в стихах о времени своём слова.

Всё что имеем, силой духа завоёвано,

Известно прав не получают, все права берут.

У неба что просили пращуры у звёздного,

То правнуки века в крови своей несут.

Русь в прошлом за духовность выжила,

Нельзя стране большой традиции терять.

Социализм, капитализм наша Россия видела,

Совет народный, дух нельзя нам потерять.

Огнём веков…

Зарыт талант под проходною пешкой

За мыслью светлый образ и бежит строка,

И новый стих уж сохнет на бумаге.

Поэт рождает только мыслеобраз, а рука

Детали быстро собирает в новой саге.

Поэт живёт порой меж небом и землёй,

В мгновениях вечного дискретного творения.

Творит, как Бог творил, на день восьмой,

Идеи сеет… и растит стихотворения.

Пятак серебряный от прадеда, как знак,

Подброшу… толь орёл, толь решка.

Живу, как все, для вас в одном чудак,

Зарыт талант под проходною пешкой.

И снова ночь, решение тем, сюжетов,

К утра, даст Бог, проявятся и образа черты.

Таит строка, порой, немыслимо секретов,

Наброски красоты и звёздность высоты.

Когда, как грех, слог плагиата

Все пишут разно… разные поэты,

Скажу, вам, братцы, это не беда.

Пишу, что вижу… просто это.

И пусть в охоту пишут люди иногда.

Набор из слов звучит, бывает,

И это, знайте, тоже не беда.

Беда, когда душа не принимает,

Когда по пустоте и в пустоту вода.

Все пишут разно… дело свято,

Беда вторая ждёт и всем грозит.

Когда, как грех, слог плагиата,

Как наказать… лишь Бог решит.

Души другой… укравший труд,

Вором слывёт, иного суд не знает.

Поэзии высокой не темнеет суть,

Поэт из тонны грамм с тем добывает.

Все пишут разно…

Выгну слог пером, чтоб не забыть

На границе поздней осени забудусь,

Будет дождик тихо слёзы лить.

На простой бумаге, словом сбудусь,

Выгну слог пером, чтоб не забыть.