Непреходящее

Она скажет «прости», ничего не услышав в ответ,

и уйдёт в никуда, чтобы снова начать всё сначала.

А была ли она? Или это всего лишь мой бред?

Я курю в темноте возле полупустого бокала.

Absolvo te

Всё стареет… И даже любовь из детства.

Вон, смотри, она бродит и ищет средства

на лечение всяких собак. Сама-то

вот как года четыре живёт у брата.

Говорят, её муж – я так понял, первый —

был не то что козёл, но немного нервный,

потому не стеснялся ей бить по роже

на глазах у детей, да и всех прохожих.

А второй её муж – вроде тот, что длинный —

зарубил двух ребят и пришёл с повинной.

Он мотал свой строгач в мерзлоте Урала,

а теперь ходит слух, что его не стало.

Да и хрен с ним, одним идиотом меньше.

Непутёвые всё же мозги у женщин.

То ли сила их в этом, а то ли слабость?

Здравствуй, детство влюблённое,

здравствуй, старость…

Ежедневное

«Всё исполнено точно и в срок.

Остаются мольбы без ответа?

Не печалься об этом, сынок.

Скоро Пасха. И вечное лето.

Скоро праздник во веки веков:

очищенья, любви, искупленья…

Но пока ещё время крестов,

это значит, что время смиренья.

Так прими его! Встань и иди

в своё царство дорогами боли.

Всё что есть у тебя впереди —

исполненье божественной воли.

Не грусти ни о чём и шагай

в свой чертог из безумного ада.

Тебя ждёт заповеданный рай,

недоступная многим награда…»

Но пуста Гефсиманская ночь:

только мрак, тишина и усталость.

Всё исполнено ровно точь-в-точь.

– Ты ли, Господи?

Вновь показалось…

Roma

Я ещё прихожу в этот каменный сад

и подолгу стою у скрипучих ворот,

где сплелись воедино дорога назад

и дорога вперёд…

За гранитными глыбами преет трава,

между статуй и портиков пляски теней,

а на мраморных рострах всё те же слова:

«Ни о чём не жалей».

П. Рябову

Я так живу, как будто я бессмертен,

но в этом есть своеобразный плюс.

Я не боюсь ни суеты, ни сплетен,

и просыпаться утром не боюсь.

Проходят дни, а я на том же месте

варю свой кофе, да пишу стишки.

Я не боюсь предвзятости и лести,

и что-то делать миру вопреки.

Армады лет форсируют друг друга,

толпа людей сменяется другой.

И все бегут, как лошади по кругу,

играя в салки со своей судьбой,

играя в жизнь, как будто в лотерею.

Храни их бог, но нам не по пути.