Свет в конце апреля

Счастья не будет, вот и кончается август.

Поезд уедет, а я на перроне останусь,

буду искать безутешные, чуткие лица.

Осень наступит, и с этим придётся смириться.

    (2020)

«Обычный день – бесцветный и бесцельный…»

Обычный день – бесцветный и бесцельный,

в окно таращится раскопанный пустырь,

как поднимаюсь я изломанно с постели

в рутинный бой. До следующей весны.

И выхожу, готовясь рыть траншеи,

но мир встречает цветом, будто рад.

Освобождает ненадолго шею

тоска, я прячу детский автомат.

И в клетке рёбер место распахнулось,

чтоб как гербарий заключить в себе

тускнеющие зарево и юность,

и ветер в волосах и в голове.

Ни злобы, ни вопросов, ни распутий,

всё отболело, что могло болеть.

Как будто лучше никогда не будет,

и в этот день не страшно умереть.

    (2020)

Поэма о Родине

Моя Родина – моя любовь, где я невпопад

Читаю стихи в автомат.

    Хаски

Неспешащие ноги тащат безвольно тела,

что распиханы мясом по продуктовым пакетам,

по коробкам, как обувь, которая вечно мала.

И последним лучом тонет в них безучастное лето.

А потом только сырость подъездов, где спичек плевки

разукрасили все потолки и увядшие стены.

Всё исчезнет. Но лишь нацарапанный «ад» от руки

грязный лифт передаст под стекло экспонатом бесценным.

Утром улицы пахнут котлетами, граем ворон,

много страха в карманах новёхонькой формы на вырост.

Но теперь я в гостях, это место мне больше не дом,

как скелет посреди пустыря, что нас больше не выдаст.

Исчезает мой след, он под грудой забытых камней,

и в руинах дворов, и на крыше за запертой дверью.

Я непризнанным гением прячусь в безликом окне,

может быть оттого, что в себя я ни капли не верю.

    (2019)

* * *

Уставшая О вырубается в душном вагоне,

и в жвачке бурлящих мозгов застревает вопрос:

когда это кончится, будет покой или воля?

И хрен бы со счастьем. Спасительный анабиоз.

Бескровная О выползает из бойни на берег,

а линия фронта уже продвигается вглубь.