Репейник

своею кистью мой портрет

на фоне неба, там палитра

изящна очень: с white по red,

краски ушло туда пол-литра,

но если б знали бы вы сами

меня, топило лето во…

тогда б не мерили весами,

там было б фиолетово.

плеснули б вы, налили и

ушли смотреть бы свой балет,

а я б смотрел на лилии

и на глубинный фиолет.

нет спору, что мы все должны

в душе по розе… хоть взрасти

тюльпан, не для меня/княжны,

а для себя… хоть в возрасте.

я как-то раз в контору – пьют за,

но мне швыряют: «ФИО, лет…»,

«ого, сюда! смотреть юнца!

ему всё фиолетово».

    2020.

Любят почти все город…

Любят почти все город,

и когда он тонет в лучах,

в этом мире есть у всего род,

а цветочек, бедный, в углу чах.

звуки внизу где-то хлёстки —

кто-то нырнул в ранний рок,

по крышам сновали блёстки,

фраера гнал фраерок.

хрупкий балкон, сберегусь ли?

но выхожу, изволь,

прямо с утра где-то гусли,

дрожание, щебет и звон.

то?лпы людей бегущих

раскрасили город пёстро,

в этой спешащей гуще

потерялся какой-то пёс-то.

пыль золотая спадала

с висящего сверху с диска,

люди из дома, с подвала,

а я смотрел, зубы стиснув,

на то, как вокруг всё искрилось,

крыши на солнце блистали,

звон колокольный и Skrillex[6 - музыкальная группа]

спорили где-то близ ставни,

а человечек сонный

шепчет лифту?: не в ту,

а какой-то другой, словно слон, ныл —

та?к был не рад клифту?.

почти у каждого встречного

(проходят не сильно редко)…

тоска спешит подстеречь его,

а к зубам приросла сигаретка.

ещё куча там валетов,

вид описал вкратце я —

заспреил без трафаретов

и отцвёл, как акация.

    2020.

Сегодня гром волен да горд…

Сегодня гром волен да горд,

гроза – аж страшно-престрашно,

судя по этому, Волан-Де-Морт

имеет пару крестражей.

я знаю его: это он небо рвёт,

он смотрит – перед ним боги тихи ли?

а возле него стоят, будто ворьё,

пожиратели, как похитители.

расплавилось небо, уже запах гари,

перешёл Том давно забор тела,

проснулся весь потный от ужаса Гарри

и даже метла запотела.

а сутки назад волноваться вот не?чем,

уснули, в покой вошли либо вы —

тот день, что у магов в праздник отмечен,

к их сожалению, липовый.

все поголовно, с низо?в к серединочке,

ныкалися в юбках у мам,

на?жили себе лишь седин да очки —

волшебство не по их умам.