…под соломенной стрехой. Стихи

Не правит в городе том правитель —

Там чтят с рожденья Свободы Кон,

И каждый в городе том воитель —

Всегда готов защищать свой дом.

Там ценность жизни превыше злата,

Там люди грамотны и мудры,

Не встретишь бедных там и богатых,

Там все приветливы – нет вражды.

Повсюду счастье на добрых лицах,

Смеются дети, цветы в садах…

Но город этот мне только снится

В таких, как сказка, чудесных снах…

А Осенью стихи как песни пишутся…

А Осенью стихи как песни пишутся —

С грустинкой к уходящему теплу:

В них крики журавлей меж строчек слышатся

И запах пряных листьев поутру.

И вроде так не хочется, но Осенью

Не сложатся стихи в весенний лад,

С того, что строки в них с небесной проседью,

Ложатся в свой, особый, нотный ряд.

То капли по стеклу, то листья о землю,

То ветер загудит вдруг в проводах…

Прохладные стихи поются под Зиму,

Но снится Лето тёплое во снах.

И пишется, и пишется, и пишется…

И где-то – на обрыв, под фа-минор,

Меж строчек утро летнее послышится,

Но смоет дождь осенний всё во двор…

Ложатся строки на землю осенние,

Осиновыми листьями желтя:

Не пишутся стихи с теплом весенние

С того, что журавли на юг летят…

Грань

Как за грань бытия, в миг последний ступая,

Словно камень-гранит, онемела душа —

Позабыв о Руси, русский Дух погибает,

Необдуманный в пропасть снова делая шаг.

На чернёном кресте бьётся бренное тело,

Исторгая свой крик о прощенье Руси,

Но немые рабы – до него нет им дела,

Они молча влекут в пекло мощи свои.

Не о прошлом своём, не о будущем вовсе:

Так случалось не раз, Русь сгорала дотла.

О сегодняшнем дне – что же будет там после?

Это «после» сейчас… Там великая мгла…

От эпохи Тартар не осталось и знаний,

Только пепел и пыль, и забвенье в веках.

Но ещё есть места, что хранят лишь названья

В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.

Есть ли где-то страна, где глупеют так люди,

Где святое не чтут и не знают как жить?

Вряд ли есть на Земле, да уже и не будет —

Русь, что прежде была, уже не повторить…

Как за грань бытия, в неизбежность шагая,

В прах стирается Русь за немою чертой.

Лишь мятущийся Дух над Землёю витает

И взывает проснуться и вернуться домой…

Мёрзлый яблок на ветках сырых…

Мёрзлый яблок на ветках сырых —

Не отбила разлука седая —

Сколько было их здесь, наливных,

Только этот остался висеть.