…под соломенной стрехой. Стихи

Словно память о днях золотых,

О рассветах июльского рая,

О ночах августовских – застыв,

Будет в холоде зимнем корпеть.

Мёрзлый яблок – скорузлая грусть

Недопитого жаркого лета.

Стиснув зубы, смотрю на него,

Вспоминая о первой любви.

Далеко, истрепалась – и пусть!

Я ведь помню и, может быть, где-то

Вспомнит яблока вкус моего

Та, что чувства дарила свои.

Та, к кому я под утро, в окно

Лез с цветами, и руки целуя,

Говорил о любви и мечтах,

И вдыхал жаркий тела бальзам…

Словно сон – бесконечно давно

Мы расстались зачем-то – вслепую,

Обещая встречаться во снах

И писать на стекле по утрам…

Я ей яблок в автобус принёс —

Сумку целую: красных, с кислинкой.

Она выбрала самый большой,

Чтоб не плакать, а есть и молчать.

Но я видел, как капельки слёз

По щекам рисовали тропинки —

Может, знала, что общей судьбой

Не дано будет счастье познать…

Мёрзлый яблок на серых ветвях —

Недопетая юности песня,

Словно поздний посланник от той,

Что когда-то уехала вдаль.

Что-то там потерялось в тех днях —

Я б нашёл это, только бы если…

Не вернуться к той вехе былой,

Нет тропинки – а жаль, очень жаль…

В доме твоём

В доме твоём и град, и дождь,

Холод и мрак ночной…

Что же ты счастье не найдёшь,

Не позовёшь с собой?

В доме твоём бывает свет —

Ты ж на него кричишь,

Ну, а когда рассвета нет,

Ты всё молчишь, молчишь…

Где же твой отсвет от зерцал —

Ты прогнала его?

Он на стене писал… мерцал

В доме, где нет всего.

Нет там улыбок, смеха нет,

Нет и любви моей.

Так убеги со мной в рассвет

В дом, где вдвоём светлей!

Там нет ни града, не дождя,

Есть только бриз ночной…

Ты же таишься от меня

И не зовёшь с собой.

Канавы, разруха…

В память о Максатихинском ЛесПромХозе №1

Я хотел бы, Россия,

чтобы ты не забыла,

что когда-то ты вся

началась с деревень…

© С.

Канавы, разруха… Темнеют руины…

Кому-то казалось – была здесь война.

Но где-то на памяти живы картины,

Как на эстакаде кряжует пила,

Визжат лесовозы, стучат бревнотаски,

Гигантские краны за вёрсты видны…

Теперь преподносят реальность как сказку,

Что не было вовсе великой страны.