Из ящика стола

Он смотрел на огроменный шкаф – который был ровесником, наверное, ей-богу, царя Гороха. Смех исходил оттуда. Тонкий, заикающийся, сменяющийся бормотанием.

– Это…это не надо. Не надо вам туда, мы все это уберем!

– Кого ты там убирать собрался ! Я тебе! – донеслось дребезжащее из шкафа.

Хозяин оставил крышку, подошел ко мне и тихо сказал :

– Там бабушка.

– Вы держите в шкафу бабушку?!– подняла я на него бровь. Ну, допустим, я видела уже не мало и порой мне казалось, что меня уже почти ничего не может удивить.

– Нет, бабушка сама.

– Вас держат в шкафу?– зачем-то стукнула я костяшкой пальца в дверь этого исполина.

– Сама! Сама! – завизжало оттуда.

" Иди, иди уже отсюда!" – орало все мое существо. Но любопытство, будь оно неладно, засыпать обратно не собиралось.

– А. – закрыла я рот в немом вопросе и еще раз окинула взглядом комнату. Хозяин заметил это и щелкнул выключатель, погасив свет.

– Свет это зло. Бабушка не любит, – протянул он. – Берите хоть за пять тысяч, нет, за три заезжайте, я вас прошу.

– Вы серьезно? Да я тут и за сто рублей не останусь! Развели тут…

Не успела я договорить начатое, как дверь шкафа с силой, никак не свойственной старушке, распахнулась и гулко ударилась о стену рядом со мной.

– А чего визжишь то? – заскрежетало из его темного нутра. – Чего. Или куколку хочешь? Так я справлю тебе куколку. Волос только твой нужен. Пашка, волос нужен! – взвизгнула старушка.

Теперь реально запахло жареным. Пашка – хозяин то есть- потянулся к моей челке, но я увернулась, выскочила в коридор и захлопнула дверь комнаты.

– Сука! – взвыл он. Видимо, я что-то ему прищемила.

– Ирод, мы так никогда не найдем! Никогда! – истерила бабка.

Я за один прыжок оказалась около входной двери, дернула ее на себя и выскочила в подъезд.

Правило номер один – когда имеешь дело с незнакомыми дверями в незнакомых помещениях, следи за тем, чтобы их не закрыли на замок. Правило номер два – никогда и нигде не оставляй НИЧЕГО из своих вещей, таскай все с собой.

Я ураганом вымелась из подъезда и налетела на мужчину, роющегося в допотопном почтовом ящике около крыльца.

– Ишь ты, чего взбалмошная то такая?!– выкрикнул он, впечатавшись в ящик.

– Что это у вас за квартира такая 53?! – выпалила я.

Мужчина поправил сбившуюся кепку и протянул:

– А… ищат все.

– Так что ищат-то?

– Кого. Ритуал у них, понимаешь?

– Не понимаю,– прикинулась дурой я.