Лунные отчеты

Лунные отчеты

С. К. К.

Как нашедший искомое, С. К. К вновь удивляет и радует читателей своими текстами. Явно заметна перемена со временем фокуса его трезвых словоброжений. Теперь меньше великих депрессий – наконец пора здоровой меланхолии, чёрной желчи, жёлтого акрила, лунных дорог. Он новый романтик в стиле нового русского. Питерский Маленький принц, которому стукнуло двадцать семь, но он решил не умереть, а просто-напросто обрить голову, ведь он уже наигрался со смертью в пасьянс, и ему это наскучило.

Г.Г.Л.

С. К.

Лунные отчеты

Рисуй ангелов, старушка, ведь надежд больше нет. Рисуй и не плачь – Нева сокроет твой сердечный прах. От тебя уцелела лишь фигура граффити на треснувшей стенке, которое оставил тот, кто всегда играл в Ромео. Но он больше не может, его запал на исходе. Он перестал вникать в сюжеты твоего тревожного мозга. Мост Мирабо прогнил под тяжестью придуманных проблем. А у тебя все по-прежнему, будто у Аполлинера, неизменна любовь, а у него тоска по иным полянам, где он все так же один подобно бхикшу.

Он жаждет внимания, которое неутолимо.

Виновных не отыскать – это череда выстрелов в воздух. Это очередь, что годами длится в ожидании встречи. Грустный Пьеро все так же тянется к Мальвине, Мальвина все так же уплывает к другому. Старая школа эмоций, изъеденных молью. Древняя академия магов, прозревших что они не маги. Обманки чувств, погрешности разума – неточности Я. Мне сказали, что “ братишка, нет тебя, ты лишь проявление Единого, Непостижимого, Неразделимого”.

Сказочные шутники, что упрощают себе жизнь, не прочитавшие и строчки из Евангелий. “И будут двое одна плоть”, о, изображательница ангелочков, ты одна – одна как монахиня, что полюбит только запредельное.

Я выбрал стезю неправильного ниндзя, что никогда не выжидает. Обрубая обратный путь, я крался по каменным джунглям в поисках поиска. Не сумевший усидеть на одном месте и две минуты в медитации, я шатался в пространствах прострации, дабы опровергнуть бредни блаженствующих.

Притворялся юродивым, косил под дурачка – я, я, я – вырубал топором преграды на лесной тропе, что расстелилась как математическая прямая на миллионы километров. И груз спал с хрупких плеч, а мальчик закрутился, словно вихрь, пролетев пулей до места, где уже ничего не происходит. Но и это было не больше, чем видимость.

17.04.2020 г.

Театр теней – однажды я отыграю в нём главную роль.