Любовь как таинство трактуя… Lamour declaine comme le mystere…

Листвой шумя, он до утра

промаялся в жестоком сплине,

как незадачливый прораб

над ребусом случайных линий.

Он с головой ушёл в себя

и был в оцепененье,

пока, сгущаясь, жар вселял

тревогу и волненье.

Лишь розы запросто цвели,

без бури причитаний.

Их жгло…

Но огненный разлив

был выше мирозданья.

«Le parc de l’h?pital serait plut?t petit…»

Le parc de l’h?pital serait plut?t petit.

Mais c’est assez d’ouvrir la porte,

et le voil? qui fuit!

(Ce patient-l?, savoir quelle intention le porte?)

Bruissant toute feuillеe, jusqu’au lever du jour

il a pris son mal en patience,

un peu comme le ma?on tombant court

devant un plan qui dеpasse sa science.

Le parc a prеfеrе s’enfermer sur lui-m?me,

ne plus donner signe de vie,

en attendant que le soleil n’essaime

de nouveau sa chaleur, son еmoi ? l’envi.

Il n’est plus que les roses pour fleurir

sans accuser de tous les maux le diable.

Elles ont plus que chaud,

mais ce feu-l? est un plaisir

venu du ciel et donc, incomparable.

Отъезд

Всё, что было и может случиться,

нам даровано нашей судьбой.

Наяву – или только приснится —

я всегда и повсюду с тобой.

Этих писем вечерних страницы

продиктует осенний закат:

улетают последние птицы —

и в тоске захлебнётся наш сад.

Dеpart

Tout ce qui fut, qui peut encore se produire,

nous est un prеsent du destin.

Dans la rеalitе, ou n’est-ce que mon r?ve?

moi, l? – toujours sur ton chemin.

Ces pages de lettre rеdigеes ? la brune

seront dictеes par les feux du couchant:

s’envolent les derniers passereaux de l’automne, —

notre jardin, sonnе, court au nеant…

«Здесь вкралась ошибка. Наверно, не мне…»

Здесь вкралась ошибка. Наверно, не мне

и в пьесе иной по подсказке суфлёра

судьба посылала в сгущавшейся тьме

булгаковский вечер, упавший на город.

Наверно, здесь мастер был должен другой

нечаянно встретить свою Маргариту.

Но кто-то неспешно всевластной рукой

страницу открыл наугад, по наитью.

Он ждал, что проявим и чувство, и такт.

Но что-то разладилось в плавном теченье

минут, побежавших не там и не так,

как было условлено в первом прочтенье.

Он знал, что событья идут не туда.

Что тени домов погрузились в раздумье.

Что нам заблудиться – не стоит труда,

пусть это и будет не самым разумным.