Сама по себе. Поток сознания

Надо сказать, густые краски у Володи… «Жизнь вращалась пластинкой вокруг бабки, тогда еще крепкой, как совхозный амбар, и радости было целое море, когда свадьбу отплясывали: „Дочка замуж выходит! Эй, слышите! Дочка…“ И замерло время, как вода в омуте. Застыло. Купались молодые в месяцах счастья, разбрызгивая дни да недели. Не печалясь, без жалости. Чего жалеть – сколько ни есть, все наше. Коли срок подойдет, то ничем не…»

– Спокойной ночи, Тём, до завтра… Нет, я немного почитаю… Да не скажи, если интересно, то можно и от сна отколупнуть кусочек, интересное прибавляет жизненных сил… Конечно, и я о детях волнуюсь, но…

«Коли срок подойдет, то ничем не отсрочишь, как не молись.

Бабка качала головой укоризненно, но молчала – сами поймут, не объяснишь.»

Густо замешивает Володя и словами словно молоточком по голове выстукивает…

А тебе весёленького хочется?.. Ага, Ядва, хотя бы перед сном… А рецку писать ему будешь?.. А нужна ли она ему? Молчишь. Вот и я помолчу.

Пойти зажечь свечу перед иконкой «Божья матерь Афонская»? Молодец я, что всё же купила ее… середина девятнадцатого и лик Одигитрии такой прекрасный! А вот здесь, в уголке, кто-то пытался краски проявить, а зря, ведь такая, темноликая, она еще и таинственней. И свеча Марии к лицу, и подсвечник индийский… Мария святая, пожалуйста! сохрани и охрани моих детей и внуков в дороге опасной!

Нет, всё же напишу Борейшо несколько строк: «Владимир, трудно найти тему. Сложно – и слова скупые, ёмкие.

Да и ритм… а уж интонацию!.. Но Вам удалось»… Скупо та как-то. Может, еще что-либо мыкнешь?.. Нет, Ядва, пожалуй, хватит, хотя и коротко написала, но ёмко. В его стиле. И сколько до сна осталось не реализованных минут?.. Почти тридцать. Успеешь еще кого-либо почитать… Ага, но повеселей бы… перед сном-то, а лучше – и веселого, и талантливого. Во! Сбегаю-ка в гости к Булыкину, хотя он тоже гру-устный… но зато талантливый!

Капри. Слякоть. Гости.

Дача.

Шелест слов в тиши.

Как аквариум прозрачен

Мир твоей души.

Персик. Кофе. Сигарета.

Рюмка коньяку.

Жёлтое пятно рассвета

Тянется к виску.

Хорошо, что не пистолет.

В стране любви теперь сплошные зимы,

Гриппозные простуженные дни;

Лишь светлячок, Господь его храни,

Все плавится в груди неутомимо…

И ещё. И ещё, ещё… Ну вот и «закусила» наиприятнейшими строчками прошедший день. Спасибо, Григорий Булыкин.