Записки сумасшедшей

И в диком ритме шальной эпохи

Из сонных зомби творит людей.

31.05.2020

***

Его все стороной всегда обходят,

И в окнах его свет давно погас.

Лишь звери в нем пристанище находят,

Не зная, что здесь их последний час.

В нем слишком тихо и предельно громко.

Стираются границы двух миров.

Украшен всюду паутиной тонкой —

Творением единственных жильцов.

Другие обитатели – иные:

Они внутри, они в его стенах.

Скрип половиц – то стоны их глухие,

И взгляд их виден в мутных зеркалах.

Тот дом – он проклят. Так сказали люди.

Безумец лишь решит в него войти.

Своим дыханьем теплым он разбудит

То, от чего уж его будет не спасти.

Нет счета душам, домом поглощенным,

Зло ненасытно, неуемный его пыл.

Заброшенный, заросший, отрешенный,

Как зверь в засаде, дом этот застыл.

Он манит тайной, этим и пугает,

Он не живой и все же он живет.

И если кто бесследно пропадает,

Никто в тот дом на поиск не пойдет.

Рассказывают, вокруг дома слышно,

Как плачут те, кто его частью стал,

И чей-то в окнах взгляд мелькает хищный,

И кто-то устрашающе кричал.

Покрыт легендами и слоем пыли

Прекрасно-мрачный, кровожадный дом.

Кто в нем исчез и про кого забыли,

Следят за вами – за тем, кто за окном.

31.05.2020

***

Я разная: я добрая и злая.

Я слабая, но сильная вполне.

Я сложная, как ребус. Я простая.

Есть рожки красные, есть крылья на спине.

Я при желании могу смеяться,

Но по душе мне все же помолчать.

Бесстрашная, но иногда бояться

За близких стоит, чтоб их защищать.

Дотошная до ужаса, я знаю.

Я вынесу весь мозг: «надеть», «одеть»…

Коробит, когда кофе называют

«Оно». Нет сил моих это терпеть.

Оно – известно – это клоун злобный.

За что вы с кофе так? Ведь это ОН!

Ну вот опять. Ну как тут быть спокойной?

Еще: «звонИт», не «звОнит» телефон!

Ну, в общем, да – мозг выносить умею,

Конечно, если есть, что выносить.

За свой сарказм я иногда жалею,

Но без него куда скучнее жить.

Еще читать люблю. Да, есть такое дело.

Определенно круче, чем кино.

Ну… человечество немного отупело…

Причем все знают это и им всем все равно.

Опять сарказм. Простите, так привыкла.

Продолжу о себе я свой рассказ.

Я разная. Во мне сто «я» возникло,

От каждой строчка здесь написана сейчас.

Люблю стихи писать. Уже понятно.

Но проза… Проза – это для души.