Живу. Зову. Помню

Ждем как награду,

ждем как расплату

мы азиатски коварную ночь.

Повторимость

Громоздятся стихи

словно новые микрорайоны,

так похожи на отзвук

давно уже сказанных слов.

Уезжаешь и вновь возвращаешься

к тем же перронам. Так куда и зачем

меня все это время несло.

Повторимость.

Она иногда пострашнее коррозии,

разъедая живые и чуткие стенки души

И стихи уступают дорогу

размеренной прозе,

и без пользы крошатся

цветные карандаши.

На стеллажах расставлены тома

На стеллажах расставлены тома

еще мной не написанных стихов,

где ясность слов еще укутана в туман

чужих достоинств и своих грехов.

Еще в себя я впитываю зной

чужих страстей и эхо прошлых лет,

еще на трассе жизни скоростной

я повторяю их – ушедших след.

Но… собственную скорость я набрал,

и собственная вяжется стезя.

И голос мой прорезался: пора,

и замолчать уже нельзя.

Нельзя.

Я никогда не верил богу

Я никогда не верил богу

и даже в самый тяжкий день

не звал, ей-богу, на подмогу

его спасительную тень.

Не верю в рождество Христово

и в яростной молитвы плач,

и жаркой проповеди слово

не скроет нас от неудач.

Но через все мое неверье

летит с душою в унисон,

роняя золотые перья,

колоколов цветастый звон.

Я стал торжественен и чуток,

всему дурному стал чужой

и верую в большое чудо,

что русской значится душой.

Волна волнуется

Волна волнуется,

свиданья с ветром ищет,

который только что ее боготворил,

но насладившись улетел ветрище,

не зная ни руля и ни ветрил.

Куда податься – высказать обиду,

а боль и горечь давят на висок.

Усталая потрепанного виду

волна вползает тихо на песок.

Надежный берег словно дом родимый,

легка его отцовская рука.

Но… страсть и в тихой заводи хранима

до нового призыва ветерка.

Дух поэзии так редок

Дух поэзии так редок,

лес поэзии так густ.

Для иных поэтов – кредо:

посадить свой личный куст.

Я стихи писать не бросил, мне они – по трудодням.

Но готов я унавозить почву следующим пням.

Может быть, прививкой новой

кто-то вымахает вверх,

и моей первоосновой

соизмерит свой успех.

Сказки

Пустое – натянув потуже лук

и запустив стрелу аж в поднебесье,

ждать, упадет она когда-то вдруг

к лягушке, твоей будущей невесте,

иль ветра неуемного порыв

стрелу отклонит от заветной цели.