Песок времени. Стихи, 2014

Для чего я болен этой мукой,

Для чего так страстно ей влеком?

Возвратиться бы к себе – тому, кто

Обделяет кошек молоком,

Снегирей – рябиной, близких – лаской,

Носит маски и пускает дым

(Трудно быть – довольно и казаться)…

Только нет – я стал совсем другим.

Выжито, прочувствовано – столько.

Взмахом крыл, звездой чужих путей,

Давним сном – серебряные кольца

И соблазн мерцающих ногтей…

    (1.01.2014, 18:59, г. Курган)

«Есть лишь одно – стихи…»

Есть лишь одно – стихи.

Ты родилась такой,

Чтоб вечера тихи,

А на душе покой.

Этим твой мир спасён,

Полон и обогрет.

Всё остальное – сон,

Всё остальное – бред.

Праздник забыт. С ногтей

Сходит блестящий лак.

Время искать путей,

Скрытых среди бумаг.

Манит цветущий мак,

Щедрой природой дан.

Вряд ли сойдёт и так —

Жалкий самообман.

Счастья в привычке – нет,

Так что не обессудь.

Ты навсегда поэт —

В этом и смысл, и суть.

Тонок и чист сосуд,

Созданный передать

Строки, что принесут

Влагу и благодать,

Животворящий свет.

Струи бегут, легки.

Целого мира нет —

Есть лишь одно: стихи…

    (2.01.2014, 8:23, г. Курган)

«Забор, пятно калины, хлопья снега…»

Забор, пятно калины, хлопья снега,

Засохший хмель и выцветшие ставни

Да пара голубей на скате крыши —

Я вижу этот мир не как поэт.

А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,

Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.

Душа опять нечаянно расслышит

Среди земных бессмысленных сует

Влекущий, сладкозвучный, чистый голос

И трепет лиры, искренней и хрупкой.

Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.

Ты в этот самый миг меня спроси:

Что вижу я? Что небо раскололось,

Что целый мир – в ореховой скорлупке,

Что тонкий дым дрожит над низким домом,

Что на столе песочные часы,

Что ярко-алы бусинки калины,

Что хлопья снега вьются в странном танце,

Как мотыльки, что день напрасно прожит,

Что жизнь людей пуста и, наконец,

Что наши судьбы неисповедимы,

Что высь светла, но я должна остаться,

Что я смотрю как подлинный художник,

Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,

Что потому-то в некоторой мере

И от моих причудливых иллюзий

Теперь зависит общая картина.

И я беру альбом и акварель.

А ты гляди – и каждому по вере,

По прихоти моей беспечной музы,

По россыпи подарков-ассорти, но —

Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..

    (2.01.2014, 13:14, г.