Песок времени. Стихи, 2014

Курган)

«Выбор, который делаю я сама…»

Выбор, который делаю я сама.

Мне остаётся в мире совсем недолго.

Не отвлекайте от начатого письма.

Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.

Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,

Даже с умом и телом своим в разладе.

Я золотая маленькая душа,

Но потерялась временно в звездопаде.

Где же тот путь, который ведёт домой?

Странник проходит мимо, никем не узнан.

Мне одиноко, горько, и выбор мой —

Освободиться, сбросить земные узы.

Да сомневаюсь, можно ли так уйти.

Много скиталась, но возвращаюсь – с тем ли,

Пересчитала ль мелкий песок в горсти,

Сделала ль все, для чего отдана на землю,

Или, когда я предстану перед Отцом

С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,

Краска стыда невольно зальёт лицо?

Ну, хорошо: успокоилась, отпустила

Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне —

Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.

Иго как благо, и выбирать не мне.

Жить, расставляя слова по своим тетрадям…

    (2.

«Жизнь, я знаю, не для меня…»

Жизнь, я знаю, не для меня.

Мне, не тратя минуты даром, —

Каплей света бродить в тенях,

Расставляя слова по парам.

Нужно столько всего успеть,

От чердачной очистить пыли

Кипы старых листов. А ведь

Ощущаю под схимой крылья

И могла бы теперь летать —

Выдыхаю же строки (те ль?) я.

Всё богатство – перо, тетрадь

Да укромная эта келья.

Стёкла в тонком узорном льде.

Успокоишься ли хоть здесь-то?

Потому что среди людей

Не найдётся поэту места.

Слёзы, мысли, мечты – забудь.

Сказка, пряничный дом опрятный

И уютный? – Когда-нибудь.

В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…

    (2.01.2014, 15:41, г. Курган)

«Опять сама себе „не та“ я…»

Опять сама себе «не та» я.

Не дорог путь, который прям.

Но манит лестница витая

В заветный дом – небесный храм.

Что мне земные перспективы?

Три измерения тесны.

А на душе опять тоскливо

От ожидания весны.

Отведай капель и микстур-ка,

Привыкни бредить, выбирать

И клеить плоские фигурки

В свою тяжёлую тетрадь

Да в одиночестве пылиться

На чердаках (и там в гостях),

На зимних дачах и в больницах.

Они тебя не навестят,

Все эти лица, эти люди.

Пора отстать, остыть, устать,

Понять, что большего не будет,

И тихо жить, судьбе под стать.

Была спокойна, и свежа бы,

И хороша, как терпкий сок.