Авторы XXI века. Январь 2020

Ты же, нажав на «отбой», ему

Так, между прочим, сказала хмуро:

«Это поёт, никакой не Шевчук,

А «Ленинград», и конкретно – Шнуров».

…

В номере влажно, дождь хлещет в такт

В раму окна, что сама раскрылась.

Жаркое тело в его руках

Только под утро угомонилось.

…Путь продолжаешь под сердца стук,

Мокрую трассу толкают шины.

Ловишь волну, там поёт Шевчук.

И останавливаешь машину.

Яркий румянец рвётся со щёк,

Горько вздыхаешь и тихо плачешь.

Рыжий сентябрь заманил на урок

С неразрешаемою задачей.

Про верность

Она мечтала ему изменять.

Налево-направо крутить романы.

С роз лепестки обрывать и швырять

В глубокую пенную белую ванну.

И чтоб обязательно без белья,

На каблуках и в короткой юбке,

Чтоб с придыханием: «Я – твоя», —

Ему говорить, надувая губки.

Вернее, накрашенный красный рот,

Чуть приоткрытый, развратно влажный.

Но получалось наоборот…

И в муравейнике многоэтажном

Ждала его вечером у окна,

Гоняя по сердцу скребущих кошек.

Себя убеждая: «Зато не одна,

А он перебесится. Он хороший»

Не ревновала, просто ждала,

Верность зачем-то ему хранила.

И за те годы, что с ним жила

Так ни разу не изменила.

Дура? Святая? Решила жить

В коже лягушки. Но вот, что важно:

С каждой такое могло бы быть.

Но мы-то знаем: было не с каждой!

Ночная птица

Сегодня опять не звонил телефон.

В холодной постели не спится.

Я вышла, накинув халат, на балкон,

И вижу – на дереве птица.

Быть может, подбито у птахи крыло,

Да разве кто правду расскажет.

Я пальцем замёрзшим стучала в стекло,

Но птица не вздрогнула даже.

Мурашки от холода. Пар возле губ

Клубочком пытается виться.

Я хлеба возьму и с рассветом пойду

Кормить эту странную птицу.

В постель забралась, завернувшись в твою,

Из клетчатой байки рубаху.

А утром с шиповником чай заварю,

Напьюсь и спасу эту птаху.

Мне чайка приснились, весёлый прибой,

Какие то южные звуки.

Ведь пахла рубашка с карманом, тобой.

И грела не байка, а руки,

Обнявшие крепко. Ты снова был мой,

Как раньше: влюблённый и нежный.

С утра – на балкон, а на ветке кривой

Не птица. А ком белоснежный.

Артём Фролов

Смерть поэта

Во мне погиб поэт.

Возможно, просто спился.

Не вынесла душа его

Страстей дешёвых драм.

Не помню я как здесь

Сегодня очутился,

Не помню, как пришёл сюда,

Не помню, кто я сам.