Авторы XXI века. Январь 2020

Лихой поэт о страсти пел,

О сердце в клетке золотой,

О чувствах, что давно забыты,

Но так тревожили покой.

Над штилем дней однообразных

Он реял гордо, словно знамя,

Кружа в кульбитах несуразных,

И взмахом раздувал он пламя.

Он нёс себя навстречу звёздам,

Которых грезил он во снах,

Он ввысь летел… Но слишком поздно.

Ветра его развеют прах.

А что осталось? Авторучка?

Блокнот и… мясо на кости?

Он верил, что жизнь станет лучше,

Но C’est La Vie, как ни крути.

И тело с взглядом опустелым

Спешит работать, к девяти,

Сорвав с себя тепло постели,

Хоть так не хочется идти…

Зима

Снова душит зима нас в холодных объятьях,

Белым пухом своим, покрывая поля,

Наряжая деревья в венчальные платья,

Словно в зимнюю спячку впадает земля.

Истерический страх, словно тонкая наледь,

Моё сердце сковал, отразившись в глазах,

И за окно лишь украдкою глядя

По щеке прокатилась ледяная слеза.

Рассветы. Закаты. Чашки чая и кофе.

Дни уходят, как вспышки, в седину декабря —

Дни, в которых пишу эти чёртовы строфы,

Дни, в которых всего лишь я не видел тебя!

Проклятье точек

Повторим проклятье точек.

Звезды. Небо. Синева.

Кто ты, аленький цветочек?

Вновь кружится голова…

Пустота. Свобода. Скука.

Свободы ли я так хотел?

Внутри меня давно ни звука,

И цвет последний облетел.

Весна. Так скоро. Вновь тепло.

Я солнца свет глотаю жадно.

Хотел бы, чтобы помогло.

Внутри меня теперь прохладно.

Холодный свет. Удары сердца.

Отсчёт обратный. Тик и так.

Кто приоткроет в душу дверцу?

Кто распахнёт ворота в ад?..

Живу. Дышу. Чего то жду.

Все как всегда, но всё иначе.

Я с неба жду свою звезду.

Поэма ничего не значит.