Внушительный человек

2018, август

Сами вызывайте свой дождь

Я вот что сегодня хочу вам сказать:

сами вызывайте свой дождь.

Я устал, я прощён собою. Назад

не пойду – шагов не вернёшь.

Я шаманом был, но не в этой жизни,

я забыл, как взывать к ветрам,

я забыл, что значит учиться мыслить,

я забыл подойти к морям.

Но я помню, что есть запасный выход —

это нажать на спусковой крючок,

разбудить лихо, чтоб не было тихо,

иначе у него пропадёт зрачок.

Я искал, я верил, я терял себя,

находил и терял опять.

Я учил, я учился, ласкал, презирал,

не давал себя раздирать.

Я шаман, я воин, я менестрель,

я седеющий чёрный маг,

я средь ночи рыскал, искал метель

среди лета: себе сам враг.

Жал себе ладонь, протирал очки,

помогал взобраться наверх снова,

но сейчас стою среди тел людских

и желаю сказать вам свое слово:

я вот что сегодня хочу вам сказать:

сами вызывайте свой дождь.

Я устал, я прощён собою. Назад

не пойду – шагов не вернешь.

2018, октябрь

«Не бывает много деревьев, закатов, неба…»

Не бывает много деревьев, закатов, неба.

Закат, конечно же, неба часть, но и так же

часть бытия, светящаяся под плащом ширпотреба,

безликости, бледности, разукрашенной яркой сажей,

с лицом не вовне, не в себе, а вне каких-то культур,

существующих, существовавших или

поддающихся появлению через ряд временных фактур.

Не хватит мне обнажённых, изящных людских натур,

чтобы они смогли, скрутясь в человечью живость,

стать хотя бы отчасти такими прекрасными, как кружочек неба,

что влезает в пространство между двух моих бледных пальцев,

и я, не прося ни воды хоть глоток, ни огрызок хлеба,

замираю, голодный, воззрясь в вышину под печатью Феба.

На моих осушённых фалангах мелькают улыбки

Солнца,

пока небо стоит всего, а человек – ни черта, ни

червонца.

2018, ноябрь

«Десять пыльных строк на полке…»

Десять пыльных строк на полке

и ещё одна в кармане,

строфы все на барахолке,

заголовок в барабане.

Рифма бегает повсюду,

не могу схватить руками:

«Слышь, иди сюда, паскуда!» —

рифма бегает кругами.

Слова на буквы разделились,

смешались все в круговороте,

на голову мне взгромоздились,

кричат мне в ухи: «Не соврёте!»

И все голодные поэты

вот так сражаются с собою,

пытаются создать ответы

и набалакаться с судьбою.