Доколе декольте

Мемуар – на диктофон

Надиктовал метафорично

Свою обычность;

Придал возвышенной ей краски,

Как тот Веласкес;

Добавил нот от моды писка,

На звуке низком.

Осталось лишь весь этот фуфел

Загнать в сабвуфер.

Баскетболист

Что бы я не писал, будут скомканы строчки;

Хоть в письме по-другому «расставлены точки».

На секунду прикинешься баскетболистом,

А на новом листе окончательно чисто.

Я в корзине, на дне; ты с вершины безумства

Нет, не буквы бросаешь – помятые чувства.

Не реестр отложенных дел, не эпитет —

Сгруппирована лирика в скомканном виде.

Может, кто-то разгладит, прочтёт и заплачет —

У него, в своё время, всё было иначе.

Глупость и расчёт

Покуда глупость делом хлещет

Как логика – наоборот,

Замысловатый взгляд на вещи

И здравый смысл перешибёт.

Пока берутся ниоткуда

И выливаются в дела

Фантазии, как горб в верблюда,

Разумность будет не права.

Я не пою горбатым оду;

Нет, не об этом речь идёт;

Но глупость ветреного рода

Простительнее, чем расчёт.

Как-то так

«Сколько волка ни корми»,

Всё равно смотрю я в лес —

В человеческой любви

Намечается регресс.

Я отвечу: «Дед Пихто» —

На вопрос.., теряя такт.

Не пеняй себе за то,

Что сложилось как-то так!

Мне рисуется – не суть..,

Кто остался в дураках…

Божий промысел лукав —

Может, встретимся в лесу.

Гватемальский умник

Я пишу стихи в стиле «трэш метал».

Кто-то скажет мне, от него далёкий:

– «За уши притянут» – зачем избрал?

Не найдёшь замену – «протянешь ноги».

И слезу, мол, им прошибить нельзя;

Но отвечу я, в приземлённом плане:

– У меня сосед, трёх знакомых зять,

Прочитав мой стих, был в печёнку ранен.

Так мне и сказал, гватемальский жук,

Сингапурский язь – на язык типун мне,

Что в печёнке я у него сижу,

Сингапурский, нет – гватемальский умник.

Моторика пальцев

На седалищный контур не пялься,

От тебя ускользающий – это

Не любовь, а моторика пальцев,

На исходе двенадцати где-то!

Инстинкт лужи

Вечереет. Дама в южном

Городке вопит: «Георгий,

Придержи инстинкт свой дружбы —

Не хватало мне тут оргий!

То, что я в роскошном теле,

Не про вашу честь – Ашота.