Сады души моей

Жизнь – это вдохновение поэта,

Стихов на пол пролитое вино

В унылой спальне при чадящем свете

Лампады проржавевшей на столе,

Когда в окно стучится грустно ветер

И тает даль загадочно во мгле,

И тени, с мрака красками сливаясь,

Луж бледный обнимают силуэт,

Змеёй тропинки томно извиваясь,

Спешат догнать задумчивый рассвет».

«Жизнь есть стихи! Как это прозорливо!

Я, право, тронут. Что за пыткий ум!» —

Заметил инок чёрный шаловливо,

Вмиг отвлекаясь от тяжёлых дум.

«Ужель тебе не нравится сравненье?»

«Жизнь наша есть дороги полотно,

Поэта строки, в коих откровенье

Тебе судьбой Всевышнего дано —

Суметь постичь те истины, что кто-то

Не может ещё чувствовать и знать».

«Моей души извечная забота —

В подлунном мире всё вокруг познать.

Тревожит разум чуткий жажда знаний.

Я всё про всё, монах, узнать хочу».

«Поверь, осуществления желаний

Своих достойна, дева, ты. Свечу

Любви в тебе зажёг, скорбя, Всевышний.

Не погасить вовек её огня…

На этом жизни празднике я лишний…»

«Зачем, монах, ты мучаешь меня?

Зачем душе моей напоминаешь

О сердцу дорогом мне вновь и вновь?»

«На случай, если так и не узнаешь,

Какая есть она, твоя любовь!»

«Я ей дышу.

Жизнь без нее“. „Поверь, мой ясный свет,

Я не о том“. „Ну что ж, я понимаю…

Мне нечего сказать тебе в ответ».

«Не нужно слов! Мне всё уже сказали

Твои, как дождь, печальные глаза,

На бледных щёк скорбящие скрижали

Жемчужиной упавшая слеза».

И, покачав главой седою, странник

Руки моей коснулся невзначай:

«С тобою будет скоро твой избранник,

Моя родная. Больше не скучай!

Ну, мне пора. Уже явился гений,

Чтоб отвести с собой тебя туда,

Где сердца пыл творит стихотворений

Бессмертных строки“. „Это не беда,

Ещё немного коль поговорите», —

Промолвил гений скромно, подойдя.

«Мне в путь пора, увы. Меня простите…

Хочу, однако, прежде, уходя,

Напомнить тебе вкрадчиво, мой гений,

Чтоб ты от бед и впредь её берёг,

Переживаний, глупых огорчений».

«Беречь я буду», – тихо дух изрёк,

На миг коснувшись плеч моих устало

Своей на тень похожею рукой.

И тут монаха-призрака не стало

Больше под неба тихою рекой.

    04.10.05

Палитра

Красный цвет

Я чувствую кожей кровавый закат.

Он в губы впивается дико,

Читая, как книгу, твой горестный взгляд

В сиянье небесного лика.