Сборник ЛитКульта 2019

Так, внимая ему, апельсины,

Распускаются, словно из сказки,

И ты будто бы в Эвлистине

Ловишь бабочек яркой окраски,

Вечно юная Персефона,

Я тебе передам эти вирши,

Отошлю через почту Харона,

Может, адрес твой он отыщет.

Я другая, я ближе к Востоку,

Мне милее дымленный Дели,

С тихим сердцем смотреть на осоку,

Слушать томные всхлипы свирели.

Здесь ужасно прокуренный воздух,

Словно пагоды красные, свечи.

В честь тебя мы танцуем, подростки,

Променявшие вечность на вечер.

Точка бифуркации

Каждый когда-то желал захватить мир,

Разлепляя глаза в утренних зеркалах,

И смотря на то, как тает в какао зефир,

Думал, что всякая вещь превращается в прах.

В нежелании разговаривать с самим собой

Скрыта уверенность в неизбежности суеты,

Такая же, как то, что каждой весной

Под окном будут орать мартовские коты.

Но когда-нибудь ты проснёшься от тишины,

В середине апреля, повсюду будет лежать снег,

И твоё осознание собственной полноты

Будет в точности, как на снегу фантики от конфет.

И ты купишь бумагу, а может, холст, разноцветный акрил,

Нарисуешь льва, колдунью и платяной шкаф.

Чтобы построить неразрушимый мост в радужный мир,

Где не будет места снам о старых домах.

Усталый мир

Я знаю: мир устал. И исходил с ума,

Материю деля на снег и грязь.

Наёмник войска света и добра,

Что марширует, бешено смеясь,

Ты говорил без умолку. Слова,

Перебираясь с мыслей в диалог,

Танцуя, словно ветер и вода,

Ложась почти, что нотами у ног,

Ссыпались в крик.

Ты продолжал чуть слышно повторять,

Что так хотелось бы побыть вдвоём,

Что в птиц не обязательно стрелять…

Я говорил, что мест не нахожу

Для всех вещей, что ты не подарил,

А если по бульварам прохожу —

В глазах людей предвижу блеск могил.

И нас никто не слышал. По сему

Мы падали в объятиях без сил.

И я молчал, что я тебя люблю.

И ты забыл, что ты меня любил.

Как свет

Я больше не останусь на постой

Там, где мы вместе Веню не споём,

А будем до утра глотать паскуду-водку.

От точки сборки и до запятой

Я стану обналиченным нулём,

Без спроса врезавшись в перегородку.

Я больше не приду к тебе во сне,

Хотя быть может и не приходила —

Шар памяти разбросан на осколки.

Все соки этой чёртовой весне,

Чтоб не писать «люблю» в стенах сортира

И не смотреть на лакированные полки.