На руинах моих вдохновений

На руинах моих вдохновений

Антон Сергеевич Батанов

Поэзия о разном. О жизни, о судьбах, о любви, о войне, о философии. Каждый найдет в моей поэзии что-то для себя.

Любовь по-Ленинградски

От истерзанных стен подъездных, подростком вспоротых,

До заборных рассказов, взрезанных женским именем,

Я ловил вдохновенье бережно в окнах города,

На речных простынях глазами писал: "Прости меня!"

Потолками высоток висли стенанья прежние,

На конфорке неспешно гасла любви окалина.

Дворник мёл мостовую, будто бровями Брежнева,

У парадной листва дымила, как в трубке Сталина.

Распогодилось. Небо ждет меня словно Хатико.

Заскулила по дымоходам простуда в сырости.

Дважды два наших глаз – простейшая математика,

И погрешность её, как чувства, увы, не вырастет.

У Ростральных колонн свой реквием не пропели мы

И не выбили в сером облаке буквы синие.

Жаль, что жизни уйдут по улицам параллелями,

Как по Ваське бегут бок о бок живые Линии.

28.01.2019

Детский дом

За углом, на песке, гоняя дырявый мяч,

Мальчик смотрит туда, где ветер гуляет грубый.

А на ужин дают перловку опять, хоть плач,

И стакан молока, что пенкой кусает губы.

В тихий час заунывно пружиной скрипит кровать,

И матрас отсыревший запах имеет едкий.

Только сердце мальчишки снова не хочет спать,

Оно птицей испуганной заперто в серой клетке.

И висит потолок, шпаклевкой бросаясь вниз,

И мечты о родителях режут до слез глазницы.

Из окошка доносится весело: "Сектор приз!"

Чудеса заставляют вновь барабан крутиться.

Оттого ли вращает медленно по оси

Эту грешную землю ветер? Никто не скажет.

Мальчик быстро глаза зажмурил, что было сил,

Укрывая себя во снах от душевной сажи.

А на утро все тоже самое. Всё потом.

Эта серая неизбежность в окошко машет.

На проспекте разбитых судеб стоит детдом,

Пропитав всю округу запахом манной каши.

04.07.2018

Рецепт от расставаний

Я не знаю, зачем я скомандовал: "Фас!"

Одичало эмоциям прытким.

Только доктор вчера панацею от Вас

Прописал мне в затертой открытке.

Странный почерк его разобрать не могу,

И в аптеках – пустые отмашки.

Я пытаюсь прочесть на крутом берегу,

Что же в этой проклятой бумажке.