Я разрушаю алтари

Счёт потерян морщинам, но времени бег

Остановлен любовью под праздников смех.

А когда-то оно торопило нас в путь,

Но теперь сам себе не даю отдохнуть.

От меня ведь зависит: успеть – не успеть

Сказку вам рассказать, песню жизни пропеть.

Светом новой души освещу на бегу

Всё, к чему тут рукой прикоснуться смогу.

Под волной отыщу я той мудрости след,

Что мне душу подарит, а вам её свет.

Помогая найти ваших судеб маршрут,

Не замечу, как кончится песни мой путь.

Возвращу я последнюю душу Творцу.

Обветшала одежда – душе «не к лицу».

Человек в этом мире безмерно велик,

Если не замутнён его жизни родник.

Ну а тело – всего лишь одежда души.

Кто за мною идёт – поспеши, поспеши.

Морское

Стой, волна, я поторгуюсь за жизнь.

У меня, волна, торговля в крови.

Ты, волна, всё реже вверх, чаще вниз.

Хоть бела, как я, с собой не зови.

Поторгуюсь я за жизнь и за смерть.

Лишь свободы ты моей не проси.

За свободу я готов умереть

Без торговли, просто так – хватит сил.

Расставание

Ложь пустоты,

Одиночество тоже конечно.

Светом залит,

Чёрным светом пунктиров маршрут.

Эти пути

Пролетим без ракет мы беспечно,

Камнем скользнув

По воде, быстрый вымолив путь.

В смерть уходя,

От тебя отключаюсь навечно.

Помни меня.

Десять минут, девять минут… ждут.

Поберегись,

Видишь, катится время по встречной.

Нас разведут,

Уведя на запасный маршрут.

Вечность пронзив,

Отправляемся мы в бесконечность.

Восемь минут,

Мало минут, нас уже ждут… пусть.

Шторм с дождём и нет покоя

Босиком с волной сливаясь,

С силой этой, мощью этой,

Отрываясь от планеты,

Опускаясь, поднимаясь,

Покоряясь, растворяясь,

Но нисколько не смущаясь.

А зимой дожди косые

Море пьёт из туч высоких.

Отдают те тучи соки –

Волнам струи дождевые,

Грозовые, ножевые,

В лица с ветром – лобовые.

Между тучами и морем

Под дождями обтекаем,

Промокаем, высыхаем,

Волны ветром запивая,

То на дно его бросаясь,

То взлетая над простором

К чёрным рваным грозным тучам,

На волнах вращаясь круче,

Слыша рёв воды плакучий,

Волн разбитых, боль прибоя.

Нет, не может быть покоя

Выше, праздничней и лучше!

Море молится на тучи,

Тянет сок и солнца лучик

И мешает с солью, болью,

Крики слов его гремучи,

Тучам в уши – слышат тучи,

Поят море, землю поят.