Звучала музыка стиха

    сентябрь 2019

Духи предков

Старцы седые на белых конях —

Нет их в прогнозах и календарях,

Нет в гороскопах, в гаданиях нет,

Нет в заголовках вчерашних газет.

Кто же они? Духи нашей страны,

Дети Сварога, святые сыны.

Светлый Алтай, да янтарный алтарь.

В колокол стукнул хромой пономарь.

Рерих был гений, но это не суть.

Бороды старцев туманом в лесу.

Оптина пустынь стеною встаёт.

Было паденье, теперь будет взлёт.

    октябрь 2019

Мужчины плачут

Мужчины плачут об отцах.

Тревожат нас мужские слёзы,

Как будто мартовские грозы

В высоких и седых горах.

Их не хватает рядом, тут.

Они ушли куда-то в вечность,

В ту голубую бесконечность,

Где тучки лёгкие плывут.

И сердцу очень горячо,

И как-то всё туманно, зыбко:

Знакомый голос и улыбка,

И твёрдое отца плечо.

    февраль 2020

Милые мои

Вы не спали ночей, отдавали любовь без остатка,

Чтобы жили мы счастливо, не ощущали нужды.

Как нам было тепло, как спалось удивительно сладко.

Преклоняю колени за вашу любовь и труды.

Мы по юности ветреной многого не понимали.

Понимание это пришло через несколько лет.

Вы желали нам только добра, вы нам счастья желали,

И чтоб дома был мир, и сиял из окошечка свет.

И пока я дышу, буду помнить любимые лица,

Мои милые бабушка с дедушкой рядом со мной.

Как же вас не хватает, но вы продолжаете сниться,

Помогаете нам и следите за нашей судьбой.

    апрель 2020

О войне

Никто не хотел умирать

Никто не хотел умирать,

Тогда, в сорок первом, на фронте.

Стояла великая рать,

Осталось немного их в роте.

Никто не хотел отступать,

Закончились даже патроны,

Они продолжали стоять,

Земля не услышала стоны.

До боли сжимая ножи,

Смотрели спокойно на фрица,

Ведь там, у заросшей межи,

Уже начиналась граница.

И, спрятав в карман письмецо,

В помятом и старом конверте,

Промолвил один из бойцов:

«Прорвёмся, ребята.

    сентябрь 2018

У вечного огня

Та чаша страшная давно была испита.

И пусть прошло уже немало лет,

Не позабыт никто, ничто не позабыто,

У вечного огня всё тот же цвет.

То – цвет боёв, что на полях гремели,

То – крови цвет, что пролита была

За то, чтоб мы пожить ещё успели,

За то, чтоб наша родина жила.

Чтоб знали все, война не повторится.

И будет мир, и солнца яркий свет.