Осень-зима. Круглый год. Часть первая

Время есть сотворить, думать, созерцать.

Сяду завтра я у стола,

Расчехлю старую акварель

И насыплю с кистей на листе капЕль.

Этот день для себя так давно ждала.

«Меня спрашивают: Нахрена тебе это?..»

Меня спрашивают: Нахрена тебе это?

Что ты сдуру решила в инсте поселиться?

Неужели тебе интерес есть возиться?

Промолчу, улыбнусь только вместо ответа.

Отвратительно на пустоту натыкаться,

Особенно, если это близкие люди.

Я здесь спрячусь от них, пусть так будет.

Часть себя заливаю, чего тут стесняться.

Жаль, что меня не совсем понимают,

Те, кто бы мог легко от души поддержать.

Вы скажите, а стоит ли мне продолжать?

Вы меня ждёте в ленте, я не раздражаю?

«Ночь манящая…»

Ночь манящая,

Ночь настоящая.

Крылья мои пропали —

Меня так поцеловали.

Волосы перепутаны,

Туманом ночным окутаны.

Я пахну Луной,

Он – мной.

Красные мотыльки,

Мы так сейчас близки

Трепетными губами,

Душами и телами.

Каждым своим движением

Дарит мне наслаждение

Сердца горячий бит.

Он для меня открыт,

Каждой чертой мне мил,

Шепчет, что полюбил.

В руках его так тепло.

Как мне с ним повезло…

Утром кофе ему сварю,

Разбужу запахом омлета

И скажу, что уже люблю,

И спасибо ему за это.

«Город мой плачет стеной дождя…»

Город мой плачет стеной дождя,

Плечи сутуля, бегут пешеходы.

В пору пускать по воде пароходы,

А не в ботинках осенних меня.

Зябкие руки, чихаю в рукав,

Волны авто создают, проезжая.

Всё же, теплее меня одевая,

Милый был раздражающе прав.

Ну чтож, притопаю и повинюсь,

Зароюсь в его горячие плечи.

Лечите меня любовью весь вечер,

А дождь шпарит за окнами пусть.

«Нынче парки умылись водой…»

Нынче парки умылись водой,

Я скорблю по ушедшему лету,

Летом я повстречалась с тобой,

А теперь без тебя меня нету.

Тень во мне зноя и красоты,

Солнца, моря, но только лишь тень.

Дождь снисходит на парк с высоты.

Шевелиться и говорить лень.

Помню запах фиалок на коже.

Помню бриз и смолу сосен старых.

Я сама на себя не похожа:

Холодна и тиха. Я устала.

Уже месяц урывками сплю,

А под утро в скупой полудрёме

Образ твой сквозь ресницы ловлю…

Только пусто в скучающем доме.

Не терплю теперь запах фиалок —

Душит ком неизлитых «прости».

Мокрый парк сбросил листья и жалок.

Дождь мне шепчет сквозь зонт: «не грусти».