Ад

Чем и кем? Я не хочу собирать газетные слухи. Я знаю, что и как он испытывал. Знаю, что мы все это испытывали и, возможно, испытываем до сих пор. Не важны детали. Не важна иллюзия, которая приходила к нему в его сознании в этот момент и много раз до этого. Важно то, что это были та же медленная пытка и тот же ад, что и у всех нас. Что и у вас. Мы знакомы с ним и с этими ощущениями – все знакомы.

* * *

И каждая плохая мысль, каждый наш страх – слуги этого ада. Они исполнители его пыток, и единственная их цель – держать нас взаперти за стеклом нашего сознания.

* * *

Но я не привык разрешать пытать себя.

Мысли так мысли, страхи так страхи,

Иллюзия – значит, иллюзия.

Я готов вырваться из этого ада.

* * *

Звуки другого мира – я слышу. Музыка умеет звучать и проникать даже через это стекло. Особенно если ты хоть на секунду прекратил свои же стоны и разогнал шумящую толпу своих мыслей.

А раз ты слышишь её – значит, ты не один, значит, там есть что-то ещё, кто-то ещё за этим стеклом.

Значит, есть надежда.

* * *

Просто убеги из этого ада.

Прости и себя, и других. Выходи из комнаты и иди по коридору – так, чтобы ни одна мысль не могла остановить тебя, не могла нарушить твой покой. Ни одна мысль и никакой страх. И если окрикнут – не слушай их, нет.

Ты сам и придумал их.

Выходи на улицу.

Ты увидишь, что эти улицы полны людей. Других людей. Светлых.

И мир уже светел.

И что тюрьмы суть просто дома. Нет никаких тюрем.

Рай на земле уже настал, он есть и был всегда.

Спасены! Спасены!

* * *

Ты идёшь по чудесному парку, пока тебя не окрикивают. Раздаётся голос: «Ты должен. Должен! Стой! Подожди!»

И ты хочешь бежать, но ноги не слушаются тебя.

Не слушаются совсем.

Слушаются, но не тебя —

Слушаются этот голос.

Ты должен. Должен остановиться.

* * *

Да и куда бежать здесь?

Прогулочный сад – вот что мне дали, кода я захотел свободы. Так много людей здесь – также пытавшихся сбежать.

Или даже не пытавшихся, а просто вышедших на прогулку. И они ходят и ходят здесь. И почти счастливы. Кругами. Кругами.

* * *

И вот опять всё то же самое.

Камера почти пуста – и ты пытаешься вслушиваться в голос далёкой виолончели. Едва слышна. Но слышна. Скоро обед. Скоро. В этой тюрьме.

Мысли не спеша и миролюбиво прогуливаются в твоей голове. И всё хорошо.

Всё хорошо.

И не тюрьма вовсе,

Если подумать.

Не тюрьма вовсе.