Серебряный кодекс. Стихи

Говорят, что где-то есть полуостров Крым.

Но мы читали книги. Мы понимаем,

Что это метафора

Рая.

А ещё Америка. Это просто смешно.

Нет никакой Америки и быть не может.

И вообще, всё это снится моей жене.

И я снюсь.

Но нам пора вставать и идти работать

В оранжерею.

Потому что мы выращиваем овощи.

В оранжерее.

На Марсе.

А Земли для нас нет.

На Земле случилась ядерная зима.

Когда у Америки накопилось

Слишком много долгов.

Она списала долги.

Вместе с планетой.

Бууум!

Или вот ещё: боги.

Когда человек был маленький, он верил в богов.

Он думал, что если не приносить богам жертвы,

Не петь песни,

То боги ослабнут и даже совсем умрут.

И боги поддерживали в человеке такую веру.

Так, отец сидит в саду, и прибегает ребёнок,

и приносит в ладошке ягоды.

Отец говорит: ммм!

Как вкусно!

Что бы я без тебя делал?

Наверное, я бы умер с голоду!

И вот человек перестал кормить богов.

Не поёт песни.

Даже дым не посвящает богам.

И думает: теперь уже совершенно точно

Все боги умерли.

А потом умирает сам человек.

И видит: перед ним переправа.

И ждёт паромщик.

И вдалеке полуостров Крым.

Но на этом берегу боги:

Тор, Велес, Индра, Атон, и все остальные.

И каждый держит в ладонях

Не принесённые ему ягоды.

И сжимают ладони,

И красный сок стекает на землю.

Человек просыпается в ужасе.

И вспоминает.

Что пора идти работать в оранжерею.

Выращивать овощи.

И нет никакой Украины.

Крым

Каждый человек ищет свои антидепрессанты. Кто-то выкапывает и закапывает таланты. Кто-то умеет зарабатывать деньги – это весьма неплохо. Он едет в бентли и смотрит на тебя как на лоха. Сверху на него смотрит бог, тоже весьма скептично. Кто-то не хочет плакаться и говорить о личном. Другой, напротив, раздувает из мелочи катастрофу. Иной каждый день ходит в офис как на Голгофу. Как будто его распнут. Но его не распнут. Так, вздрочат. Кто-то ищет связи, которые его порочат.

Другой, белый как серафим, не пьёт красное. Только водку. А та ловит миг блаженства и просит сфоткать. Чтобы потом разглядывать унылыми вечерами. Всё хорошо, что было не здесь, не сейчас, не с нами. Легче всего наркотики. Но они под запретом. Можно ещё рассуждать многословно о том, об этом. Это-де лучше того, а другое хуже. Только внутри всё та же фигня, что снаружи. Дети, семья, любовь – это всегда прекрасно. Или наоборот. И вот ты замотан в рясу. Выбрит твой череп.