Каникулы. Книга стихов

И что нам эта давность, что за нужды

дают нам право выдергивать для вздора

своих теорий событья, даты, имена, легенды?

И что за смысл в уроках истории, ее упреках,

в наставших сроках и в проклятых роках?

Все по-другому было, все не так являлось

в те, отошедшие в небытие моменты.

Мы не подтверждаем, нет иного прока

в нашем пульсе, чем войти, как малость,

в ушедший гул времен и унести с собой

все наши слабости, ошибки, подвиги, пророков

и то неуловимое, чем живы мы и что зовем судьбой.

«Какая разница, что это был за храм…»

Какая разница, что это был за храм,

Где я свечу поставил за тебя?

Тогда я был бы мил любым богам,

Любой обряд любя.

И, если тонкий жгутик фитиля

Мою молитву Богу доносил,

То строгий ангел с дверцы алтаря

Мне святотатство помыслов простил.

«Проснуться и…»

Проснуться и,

не открывая глаз,

знать, что еще темно,

раз одинокий соловей

поет тебе в окно.

Он далеко, он у моста,

его блаженный глас

под небеса пролит.

А он с соседнего куста

творит и мост и небеса,

и горизонт творит.

И лучше глаз не открывать,

себе свободу даровать,

услышать эха вертикаль.

И снова необъятна даль

и первозданна нагота

шоссе, кустов, моста.

Каникулы

Духовитый настой венских стульев и пыльных гардин,

Он тебя заведет в лабиринт полустертых отметин,

Запустеньем наполнен наследства грибной габардин

непошитых пальто, не распетых в два голоса сплетен.

Поманит заоконная даль конопатою бойкой жарой,

Дразнит плеск у моста и песок на открытой странице.

Жми по центру, Санёк, захлебнись беззаботной игрой.

Твой доверчивый август в зените все длится, и длится.

«Со дна бокала пузырьки…»

Со дна бокала пузырьки

стремятся вверх по росту

или, точнее, по величине.

Вот крупные, зажав свои мирки,

всплывают на поверхность и с погоста

ее оказываются вовне.

А мелкие несут свой хмель в виски,

сливаются под черепной коростой

и образуют пустоту во мне.

Так двух пустот тиски

удерживают в равновесьи тело – остов,

их обе разделяющий вполне.