Столкновение

Вместо наименования брони отчим обозначает цель нашего визита, упоминая хозяина «Атласа», владеющего в том числе и этим заведением. Лицо стоящей у стойки блондинки в черно-белой униформе моментально становится еще более счастливым, словно перед нами уже не просто служащая, а мамочка родная, которая только нас и ждала.

Она ведет нас сквозь зал в шоколадной гамме с античными колоннами, вычурными арками и роскошной мебелью. Судя по тому, что я вижу под своими ногами, тут даже в паркет втерта золотая пыль.

Заметив последнее, мысленно усмехаюсь своему выбору обуви. Судя по окружающему интерьеру, тут все и вся со встроенной функцией «выпендреж восьмидесятого левела», так что не зря я сама вырядилась по полной программе, потратив не только треть выданных мне денег, но и убив почти два часа на макияж в дымчатом стиле и плетение французской косы, в данный момент изящно заколотой шпильками чуть правее затылка.

– Неплохо, правда? – озирается по сторонам Фролов. Администратор идет чуть впереди нас, и он говорит тихо, так что она не слышит, ведь посетителей в ресторане полно, нет ни одного свободного столика.

– Да уж, – не вижу смысла отрицать.

– Говорят, чистая суточная выручка этого местечка превышает полтора ляма. Прикинь тогда, какие у них обороты. А у «Атласа» таких ресторанов не меньше тридцати по всей стране, – продолжает восхищаться отчим. – Если все пройдет хорошо и мы подпишем договор долгосрочной поставки, это обеспечит всех нас до конца дней наших.

Возможно, даже удастся тебя отправить доучиваться в Лондон, как ты мечтала, Настена.

На последних его словах мой рот непроизвольно открывается. Не потому, что я собираюсь что-либо сказать.

Если бы сейчас вместо отчима передо мной выплясывали румбу стадо северных оленей, я бы удивилась меньше, чем подобному проявлению такой потенциальной щедрости.

– Так что будь умницей и веди себя хорошо, – снисходительно ухмыляется, заметив мою реакцию, мужчина.

 – Много не болтай. Смоленский не любит болтливых женщин.

Что я там вещала про удивление и северных оленей?!

– Смоленский? – спотыкаюсь на ровном месте. Не падаю. Отчим вовремя подхватывает под локоть.

Он же тащит меня дальше за администратором, так что попытка затормозить и переосмыслить оказывается безуспешной.

– Смоленский, – кивает в подтверждение Фролов, сворачивая из основного зала к террасе. – Тимур Андреевич.