Лифт, вино и нарды

Наконец, произносит:

– Ника, там на верхней полке, – кивает в сторону шкафа, стоящего справа от входной двери, – лежат мои нарды. Достань.

– Хочешь напоследок партию сыграть? – спрашиваю, одновременно доставая искомый предмет.

Дедушка отлично играет в нарды, и меня к этому делу пристрастил. Но мне до него далеко. Хорошо, если мне удаётся выигрывать у него, хотя бы один раз из десяти.

Набор нард у дедушки сделан вручную. Упакован в кожаный чехол с ручкой, а потому его вполне удобно переносить с места на место.

– Нет, Ника. Надо было раньше играть, а теперь уже поздно. Хочу, чтобы ты забрала нарды домой, – дед говорит непринуждённо, а у меня внутри всё обрывается.

– Зачем? – почти шепчу, потрясённо глядя на него.

– Пусть дома лежат, а то тут желающих много на них. Вон, врач мой уже пару раз спрашивал, а не продам ли их за хорошую цену. – Дед морщится, словно лимон лизнул. – Да и обещают скоро выписать, так что дома уже с тобой сыграем.

Дед обманывает меня. Я уверена, ведь любая ложь противна его натуре, а потому виртуозно врать он не умеет. Не понимаю, почему он хочет, чтобы я увезла домой его любимую игру, за которой он коротает время в больнице?.. Но точно не потому, что скоро его выпишут.

Закидываю за спину рюкзак, беру нарды, целую деда в щёку и выхожу в коридор. На стуле напротив палаты вижу знакомого мужчину.

– Добрый вечер, Андрей Петрович.

– Здравствуй, Ника. – «Андрюша» встаёт, подходит и сжимает мою левую ладонь в своих руках.

– Нет, – отрицательно качаю головой. – Сама доберусь. А вы домой езжайте.

– Точно? А то я бы заодно и своего оболтуса проведал. – Андрей Петрович с сомнением смотрит на меня.

– Да, точно-точно, – умолкаю на пару минут. Собираюсь с силами, чтобы задать волнующий меня вопрос: – Андрей Петрович, скажите честно, деду становится лучше?

Тёплая улыбка сползает с его лица. Взгляд становится хмурым и сосредоточенным.

– Ника, ты же понимаешь… – осекается, вздыхает. – Ситуация сложная, но он справится.

– Вы уверены?

Я знаю, Андрей Петрович не сможет врать мне, глядя мне прямо в глаза. Он сделан из того же теста, что и мой дед.

– Я надеюсь на это, – отвечает почти шёпотом.

– Спасибо, – это всё, что я могу произнести в ответ, сглотнув комок, застрявший в горле.

Напиться.

Эта светлая идея приходит мне в голову в метро, примерно на полпути домой.