Беременна от миллиардера

Егор выглядит так, словно собрался пройтись по красной дорожке на вручение Оскара.

Он улыбается мне. Издалека кажется, что его улыбка очень искренняя и согревающая, но потом этот деспот открывает рот и портит всё впечатление:

– Вечер будет незабываемым. Ко мне, Кирана.

– К тебе? – ощетиниваюсь я. – Сесть возле твоих ног?! Ещё чего!

– Осталось меньше минуты, Кирана. Поторопись или будешь ужинать голой.

– Я уже пришла! – возражаю я.

– О нет, я посчитаю, что ты не опоздала, если ты будешь стоять рядом со мной, – издевательски тянет Егор и демонстративно смотрит на циферблат, начиная обратный отсчёт.

 – Одиннадцать, десять, девять…

Глава 7

Кира

Тоже мне, фюрер! Раскомандовался! К чёрту его! Буду ужинать голой и не дам возможности подонку издеваться. Но потом представляю его испытующий взгляд и становится не по себе. Так что, когда Егор произносит цифру «три», я уже стою около него, предпочитая не думать, как выглядел мой забег на короткую дистанцию в этом крошечном пеньюаре.

– Успела! – произносит Егор и с сожалением смотрит на меня. – Может быть, мои часы идут неточно? И…

– Никаких «и». Я успела. Точка!

– Тогда приглашаю тебя поужинать…

Орлов берёт меня под локоть и подводит к столу, отодвигает стул и помогает усесться. Внешне его манеры демонстрируют верх этикета и воспитанности. Но я чувствую его тихую ухмылку, запутавшуюся в волосах, когда моя попа касается поверхности стула.

– Тебе идёт этот пеньюар.

– Не сомневаюсь! – отбриваю его комплимент, сдобренный скрытой издёвкой.

 – По-твоему, это лучше того, что было надето на мне?

– Определённо, – ничуть не тушуется Егор, протягивая мне меню. – Разрешаю выбрать.

Я постукиваю острым краем папки по столу.

– Есть ли смысл? Кажется, ты уже выбрал, что заказать?

– Ошибаешься. Я сказал, что ресторан будет у меня дома. Так оно и есть. Выбирай…

Ох, ладно…

– Твоя секретарша сказала, что у тебя на пятницу зарезервирован столик. Стейк «Нью-Йорк» с лангустинами, прожарка medium rare, красное сухое вино.

Темпранильо из Рибера дель Дуэро, – воспроизвожу по памяти, надеясь, что на этот раз не ошиблась.

– Вот ты и прокололась, – улыбается Орлов, касаясь пальцами тонкой ножки бокала для вина. – Вино? В твоём положении?

– Вино не для меня. Я не буду пить. Мне нельзя.

– Надеешься опоить меня? Не выйдет. Я не пью спиртное.

– Вообще?

– Ни капли! – отвечает Орлов. Между его бровями пролегает суровая складка. По лицу проносится тень.