Непутевый папочка

И вообще-то кто сказал, что она на самом деле беременна? Срок небольшой, живота невидно! И даже если беременна, где гарантия, что беременна от моего сына? Ох, чёрт. Как же сложно в сорок с небольшим доверять людям! Даже таким красивым и трогательным крошкам, как Мира.

Кажется, все сомнения написаны у меня на лице. Потому что Мира словно замыкается в себе. Она сцепляет пальцы в замок и не говорит ни слова. Поджимает пухлые губы и смотрит прямо перед собой. Девушка сидит неподвижно, словно каменное изваяние.

И я, честно говоря, пытаюсь в этот момент вспомнить, какие эмоции я испытывал, когда нам с Олей строго заявили, что свадьбе быть. Кажется, не верил до последнего, пока не услышал марш Мендельсона.

Но сейчас Мира – по ту сторону баррикад. Сам чёрт ногу сломит, что творится в моей голове. Я уже и баррикады какие-то мысленно возвожу…

Надо завязывать с этим. Сначала поговорю с Ромкой, потому буду думать, как поступить дальше. Ведь разгребать проблемы за Ромкой придётся именно мне.

Парень у меня неплохой, но малость ветреный и мамой избалованный. Чуть что, сразу плачется Оле по телефону. Исподтишка, разумеется. Но потом раздаётся ответный звонок бывшей жены. Оля начинает насиловать мой бедный мозг. Упорно. Методично, словно действует по специально выработанной схеме, отточенной с годами до совершенства.

Так что мысленно я готовлюсь… Вот только не могу понять, к чему готовиться – убеждать юную деву, что аборт – есть необходимость или уже можно начинить присматривать рестораны для свадебного торжества и искать самого лучшего тамаду?

– Спасибо.

Всего хорошего!

Мира выскальзывает из автомобиля прежде, чем я успеваю задержать её. Поспешно иду вслед за ней, спешащей к подъезду. Бежит так, словно за ней сам чёрт гонится. Хотя, может быть, я в этой ситуации и есть чёрт?

– Мир, постой!

Моя ладонь опять по собственному желанию накрывает худенькое, узкое плечо девушки. Мира вздрагивает.

– Мне пора идти.

Я с вами уже попрощалась! – твёрдым голосом заявляет пигалица.

– Ты попрощалась. Я – нет, – смотрю на старенькую хрущёвку. – На каком этаже живёшь?

– Я не сообщаю свой адрес незнакомцам! – хмурится Мира.

– С незнакомцем ты погорячилась. Я – отец твоего парня. Рома же твой парень? Или всё-таки нет?

Мира поджимает губы и смотрит на меня так, словно из последних сил сдерживается, чтобы не зареветь.

– Оставьте меня в покое! – чеканит она.