Папа напрокат

Но сейчас они сильно дрожат. Карие глаза кажутся еще больше из-за слез, и длинные, намокшие ресницы слиплись.

– Все в порядке, – приговариваю, пристегивая ее. – Скоро тебя… то есть вас… осмотрят врачи. Только скажи, куда ехать?

– Частная клиника Гиппократ. У меня там заключен договор на дородовое обследование и н-н-н-на роды тоже!

Незнакомка опять заливается слезами. Все, Гарик, ты попал. Довел беременную до истерики. Машина резко срывается с места. Я осторожно поглядываю в сторону беременной девушки.

– Как зовут?

– Д-д-дарья.

– Даша, значит. А меня Игорем зовут. Приятно познакомиться! – говорю радостными тоном и приказываю себе заткнуться.

Навряд ли такое знакомство можно назвать приятным, кретин. Скорее, неприятным и опасным. Но надо же как-то отвлечь девушку, чтобы она перестала рыдать так сильно. Чувствую себя беспомощным, и все прочие проблемы отходят на задний план. Сейчас проблема у меня только одна – плачущая беременная девушка.

Горько плачущая и глубоко беременная.

– Сильно ударилась? Какой срок у тебя?

– Не болит. Тридцать семь полных недель.

Загадочные цифры мне ничего не говорят. Но я знаю, что беременность длится девять месяцев. В одном месяце четыре недели. Перемножаю четыре на девять, получается тридцать шесть.

Я холодею от страха. Да твою ж налево… Ей что, уже рожать надо?!

Достаю из спортивной сумки бутылку воды, протягивая девушке.

– Выпей. Полегчает.

Даша послушно прикладывается к горлышку бутылки. Я перевожу взгляд на дорогу.

До больницы ехать в лучшем случае, минут тридцать. Если не застряну в пробке, конечно…

– Ой! – громко и испуганно говорит Даша.

Я перевожу взгляд на девушку и вижу, как по ткани платья расползается мокрое пятно.

– Воду пролила? – спрашиваю.

– Нет. Это не та вода. У меня… воды отошли.

Чего?!

Кожаное сиденье моей спортивной малышки заливает какими-то таинственными водами, истекающими прямиком из этой девушки.

– Тебе плохо?

Кретин, отвечаю тут же самому себе. Это очень-очень плохо! Незнакомая девушка рожает в твоей тачке, а ты спрашиваешь, хорошо ли это?!

Вдавливаю педаль газа в пол.

Стрелка спидометра послушно ползет вверх. Я чувствую, как зашкаливает мой пульс. Даша издает легкий стон.

– Даша, ты же знаешь, что делать? – спрашиваю паникуя. – Может, получится как-то придержать это?!

Лицо Даши искажается легкой гримасой боли.

– Это роды! Их нельзя притормозить… – говорит на одном выдохе и начинает дышать чаще.