Друг моего мужа

Я улыбаюсь через силу, оценив шутку, и забираюсь с ногами на кухонный диван. Браун привычно ложится снизу, оглядывая всех собравшихся.

– Тебе как обычно?

– Да, Серёж.

Нам не нужно уточнять друг у друга, что мы имеем в виду. Сергей подогревает молоко, добавляя в него мёда. Протягивает мне тёплую кружку.

Уже очень поздно. Ночь застала нас врасплох. Немного неловко. Вернее, мне одной неловко. Мужчины комфортно чувствуют себя. Но никто не расходится спать.

– В какой комнате остановился Стас? – спрашиваю я.

Муж пожимает плечами, усаживаясь на широкий подоконник, и открывает сигаретную пачку.

– Стас, ты где сумку бросил?

– Наверху. Вторая дверь слева, – буднично отвечает Стас.

Это очень маленькая комната. Возможно, она когда-нибудь станет детской. Сейчас она стоит почти пустая. За стеной – наша спальня.

– Справа есть хорошая гостевая спальня, – замечаю я. – Просторная и светлая.

– Спасибо. Но мне необязательно много места. Привык обходиться малым. Могу спать прямо на ходу.

– Это точно, – усмехается муж, вспоминая что-то из прошлого.

Сергей прикуривает сигарету и открывает форточку. Он впускает в комнату дождь. Меня сразу же топит шорохом усиливающегося ливня и уносит куда-то в сторону.

Я беспомощно смотрю на мужа. Зрение меня подводит. Кажется, что мужчины поменялись местами. Только курит не мой муж, а Стас.

Я моргаю. Всё проходит.

Муж сидит на подоконнике, Стас скользит медленным, глубоким взглядом по мне, заставляя нервничать. Я поспешно допиваю молоко.

Для того, чтобы добраться до мойки, приходится обойти Стаса. Друг мужа поворачивается всем корпусом вслед за мной. Его взгляд врезается в кожу спины, вызывая зудящее ощущение. Когда разворачиваюсь, замечаю, что муж поставил на стол спиртное и две стопки.

– Вы ещё долго будете сидеть?

Сергей протягивает мне ладонь, подзывая к себе. Я опасливо смотрю на открытую форточку за его спиной.

– Подойди, Ир.

Отрицательно качаю головой.

– Трусишка. Я рядом. Ничего не бойся. Подойди, обниму.

Я мнусь на месте, ища ладонью позади себя пса. Он понимающе утыкается носом в мою ладонь.

– Не заставляй, Серый, – ровным голосом отмечает Стас. – Мой визит напугал твою жену до чёртиков. Пусть идёт к себе.

Стас подсказывает Серёже, что делать, словно ведёт его на минном поле с завязанными глазами. Действовать приходится на веру.

– Да, Ириш. Поднимайся и ложись отдыхать, – Сергей улыбается. – Если поднимусь сильно пьяным, буду спать на коврике вместо Брауна.