Музыка в зимнем лесу. Стихи за 2019-2022 годы

Безмолвная моя любовь

в своём зелёном сюртуке,

мне кажется, ты бьешься вновь

синицею в моей руке.

Однажды ты ушёл без слов,

и я с тех пор живу в тоске.

Но вдруг вскипела в жилах кровь,

забухал колокол в виске.

Среди ветвей, цветов и трав

пригрезилось, что это ты.

Мелькнул зелёный твой рукав.

То, с неба дивный луч упав,

преобразил мои мечты.

Сквозь листья свет, увы, лукав.

Войду – узнаю

Когда «идут» песочные часы,

от времени я глаз не отрываю,

песчинок тихий трепетный язык

я не умом, а сердцем понимаю.

Имеющий начало и конец,

своё в секундах видит отраженье.

Лишь тот, на ком бессмертия венец

без времени живёт и… без движенья.

И, открывая вечности врата,

ты помни, что час твоего исхода

меж временем – безвременьем черта.

Нет дня и ночи!? И времен нет года!?

Песочные часы живут ли там?

Войду – узнаю. Но боюсь я входа.

Пасха

Пасхальный вечер в ожиданье,

и в храме, и вокруг – народ.

В предчувствии всё мирозданье,

и так идет из рода в род.

Христос воскрес! – Лежит за гранью…

Но это чудо у ворот,

пусть недоступно пониманью,

а сердце верит и поёт.

Христос воскрес! – кивают свечи,

течёт с молитвой крестный ход,

летит душа Ему навстречу.

Душа так верит в Воскресенье!

Хотя и страшен ей исход,

Но знает: во Христе спасенье!

Нить

Солнце зимнее каталось

по сугробам, как щенок,

В нос лизало и ласкалось,

убегало из-под ног.

Безразлична эта шалость

согнутой в бараний рог.

Многолетняя усталость —

суеты сует итог.

Что же делать, как же быть?

Тяжесть лет и лёгкость бега

как же мне соединить!?

Впрочем, есть такая нить!

Нужно вить ее и вить

из любви, стихов и снега.

Счастье

Счастье, что к нам, а не мимо,

часто мы не замечаем —

утро с жасминовым чаем

под белопенным жасмином.

Вечером возле камина

мудрствуем, не отличая

русской тоски-печали

от европейского сплина.

Краской невзрачной малюя

будни, не видим мы света.

И распускаем нюни.

Счастье, как просто это:

двадцать второе июня,

и дальше… мирное лето.

Сейчас

В душе запустень, сохнет грустная лира,

от слезных сонетов мокра.

Мы – завтрашний день, но вчерашнего мира.

Все, что не СЕЙЧАС – все игра.

Игра нашей памяти – день пролетевший.

А ЗАВТРА – фантазии бред.