Дистанции

Но как же, простите, на свете жить,

Идти по наитию в наше «завтра»?..

А «завтра» – шипящей рекой базальта…

Задачка ясна?.. Предлагаю решить.

Живём или нет?.. И какой в этом прок?..

Хотя бы сквозь щёлку, хотя бы приметой…

Ведь старость, она, подойдёт незаметно,

В холодном покое плетя некролог…

Объявится цифра, что биркой к ноге…

И где это время? и где это счастье?..

Упущены смыслы, не собраны части

И мучают кванты… А мы?.. – в тупике?..

Легко идеологам глупость нести,

В гранитные камни гордыню врезая…

Так, может, удав, что с лианы сползает,

Иль вешний родник, что я пью из горсти,

Подскажут ответ?.

К ЛЮБИМОЙ ЖЕНЩИНЕ

Я бы мог написать твой портрет

Акварелью, углём, акрилом,

Чтоб раскрыть этих глаз секрет

И задумчивый взгляд без грима.

Но терпенья лишившись, я

Не тревожу коробки красок

И, духами с утра дыша,

Открываю под чёрно-красный

(твой любимый) слова, слова,…

Удивляясь полуоттенкам,

Чтоб проснувшись едва-едва,

Шестиструнно зажечь фламенко;

Улететь, унестись, пропасть

В непонятном счастливом мире,

Где по-прежнему правит страсть,

Как огонь в золотом камине.

И ничто не посмеет встать

На пути этих чистых качеств,

Чтоб в союзе с тобой блистать

И, блистая, творить иначе.

Верю, этот короткий день

Наверстает часы на звёзды,

Что лежат на ночной воде,

Талый лёд и весенний воздух

Повенчав и…  под тонкий звон

Обратит нашу тайну в радость.

И неважно, что это сон, —

Лишь бы жизнь на него осталась.

ПЕЧНАЯ ДВЕРЦА

к Павлу Габышеву

Не проскрипишь ли ты мне скерцо,

Мой тёплый друг, печная дверца,

Альтом, в симфонии огня?..

В холодный зимний понедельник,

Прервав пустые сновиденья,

Заставь озябшего меня

Руководить печным оркестром.

Тревожных дум и лени вместо,

К святому действу разбуди.

Блесни, как будто бы с витрины,

Литым орнаментом старинным

И по слогам переведи

Свой трудный текст, что в правом верхнем,

Где подзабились буквы… Эхма!.

Назад вернуться бы, сравнить

Тот давний день, умы и души,

Узнать, всё так же ли послушны

Мы были Небу…. Возвратить

Не властен я: пути сгорели…

О том за дверцей еле-еле

Гуляет свет, – не разглядеть…

Не тем ли чистым ясным светом,

В порыве творчества согреты,

Бывают души?..