Хоррор-антология «Доброе Сердце»

А что, если я уже умер, прострелил себе голову и мой труп сейчас лежит в номере гостиницы? А все, что сейчас происходит – мой ад? Нет, это невозможно, я просто схожу сума.

– Вы Андрей Безухов? – раздалось за моей спиной, и я обернулся. Ко мне шел мужчина лет сорока, в хорошей спортивной форме; странно, но его внешность мне была знакома.

– Да, а кто Вы?

Мужчина остановился в метре от меня и молча за мной наблюдал, словно пытался что-то понять.

– У Вас бессонница, я прав? – снова спросил он, отчего мне стало не по себе.

– Откуда Вы это знаете?

– Это видно по Вашему лицу, а еще я знаю, что Вы из Москвы. Если сегодня не поспите, то, скорее всего, умрете. Человеку необходим сон.

– Кто Вы, черт побери, такой? И при чем тут вообще Москва? – Не знаю, почему, но этот мужчина начал меня раздражать, и мне хотелось побыстрей закончить разговор, который толком еще даже не начался. Странно, но в голове я слышал странный шум – всему виной бессонница, из-за нее я схожу с ума.

– При чем здесь Москва?!

Мужчина стал смеяться, будто я рассказал ему анекдот.

Мне захотелось достать свой пистолет и выстрелить в него.

– В Москве все и дело, – продолжил незнакомец. – Этот город ненавидит москвичей! Для него мы отбросы общества. Скажите, разве красный цвет не преследует вас?

Откуда он знает про красный цвет? Ладно бессонница, о ней он мог узнать от врача, но про цвет я никому не говорил.

– Кто Вы такой, откуда Вы все это знаете?! – я перешел на крик, мое сердце колотилось, как бешеное, а тело покрыли мурашки; черт, мне становилось страшно.

– Потому что я через все это уже проходил. Мое имя Сергей Копоть, – сказал мужчина, и теперь я понял, почему его внешность показалось знакомой: я видел снимки пропавшего следователя – и сейчас он стоял передо мною.

– Я, как и Вы, когда-то приехал сюда из Москвы, – продолжил говорить Сергей, – и, как и Вы, ловил убийцу. Этот город живой – но, думаю, это Вы уже поняли, – и он завидует Москве. Она как-никак столица нашей необъятной родины, а этот город находится в заднице, его даже на карте не всегда можно найти.

Поэтому он заставляет всех москвичей мучиться, заставляет не спать по ночам. От бессонницы я практически умер, хотел покончить собой. И, когда я уже приставил к голове пистолет, в мой номер вошла горничная. Испугавшись, я дернул оружие и выстрелил ей в грудь; это была случайность, несчастный случай, так сказать. Когда я увидел ее кровь, то понял, что теперь смогу уснуть – бессонница ушла.