Навигатор

Обычно он любил дождь, его бесконечно мягкий шум и свежесть, которую тот приносил с собой. Но в этот раз что-то было не так.

– Это какие-то неправильные пчёлы, Пятачок! – сказал он вслух, рассматривая безрадостный пейзаж за окном.

Дождь был… злой. Словно из тяжёлых гранитных туч изливалась вся ярость небес. Вода не стекала мирными струйками по окну, а колотилась в него изо всех сил, как обманутая жена ломится в квартиру, где её муж спешно пытается спрятать любовницу.

– Невменяемый дождь, сосед – психопат-домушник, – пробурчал он себе под нос.

 – Я слишком стар для этого дерьма.

Артём умылся, помялся секунду перед входом на кухню, памятуя вчерашнее происшествие, и шагнул к включённому телевизору. Переключил на «2х2» и под аккомпанемент вступительных титров из старых добрых «Симпсонов» начал свой новый день.

После завтрака Артём созвонился с хозяйкой квартиры, однако ничего нового для себя не узнал. Конечно, она пришла в ужас от его истории, но помочь ничем не могла. Сосед и сосед. Заходил иногда к маме с цветами, к ней – с конфетами.

И всё. После, проклиная разбушевавшуюся стихию, Артём добежал до участкового. Ещё раз что-то подписал, подождал, пока полицейский сделает копию расписки с места аварии, и мелкими перебежками от подъезда к подъезду вернулся домой.

Закинул промокшую одежду на сушку в ванной, взял со столика из прихожей навигатор и плюхнулся с ним на кровать. Битых полчаса крутил его в руках, надеясь найти хотя бы намёк на происхождение устройства, но безуспешно. Навигатор оставался молчаливым пластиковым монолитом, совершенно не планируя расставаться со своими секретами.

Закралась мысль подковырнуть где-нибудь отвёрткой. Но риск случайно что-то сломать был слишком велик. Тогда Артём включил его и полез изучать настройки. В самом низу основного списка нашлась иконка «Об устройстве». Однако там тоже было негусто.

Только серия ничего не говорящих ему цифр и букв. Вероятно, серийный номер? Слабая, но всё же зацепка.

Артём достал из шкафа ноутбук, включил и бегло прогуглил указанный номер.

Но, как и предполагал, особых результатов не получил.

Он не заметил, как задремал, и ему приснился тот школьник, испуганно жмущийся к вагону ярко-оранжевого трамвая. Внезапно вагон начал заваливаться набок, а мальчик, не замечая этого, стоял и смотрел на него. Артём бежал к нему, пытался кричать, предупредить, но без толку. Он словно застыл в каком-то вязком киселе. Ноги не слушались, голос пропал, а мальчик всё стоял и смотрел.