Первая заповедь Империи

Естественно, никакой системы виртуальной реальности среди них не наблюдалось, и я, немного ошалев от собственной наглости, внёс в него вот эту малышку.

С замиранием сердца, словно кадет, в первый раз взявший в руки настоящее оружие, я дотронулся до панели активации виртосферы. Что-то зажужжало, и на её круглом, казалось бы, монолитном боку с логотипом «Урал-технологии» открылся небольшой овальный люк.

– Нина. Давай, подключайся! – сказал я, ныряя в залитое мягким зеленоватым светом нутро аппарата.

– Айн момент!

Удобно расположившись на сиденье, чем-то отдалённо напоминающем кресло пилота-истребителя, я со вздохом откинулся на тут же подстроившийся под мой затылок подголовник и закрыл глаза.

– Игра «Освобождение Терры».

– Внимание, идёт нуль-подключение к удалённому серверу. Внимание, идёт загрузка клиентской части в виртосферу. Двадцать пять процентов. Семьдесят два процента. Клиент загружен, – сообщила Нина. – Загружаю аккаунт…

– Создать дополнительный банковский счёт для игр на имя Максима Денисовича Александрова.

– Выполнено.

– Залей на него тысячи полторы рублей, – я усмехнулся, – забавно было бы повторить подвиг того америкашки и окунуться в игру со всеми сбережениями на активной банковской карте.

– Выполнено! – почти пропела Нина, видимо, её тоже посещали подобные мысли.

– Поехали! – радостно выкрикнул я ключевую фразу, и моё сознание залил белый свет.

* * *

– Это что за ерунда?

Вместо того чтобы, как обычно, открыть глаза в рекреационном модуле, где я оставил своего персонажа после окончания боя за Стамбул, и, выйдя из него, оказаться или на главной базе Альянса «Русские Витязи», или на одном из его кораблей-носителей… да хоть в том же бывшем турецком городе, как ближайшей земной колонии, которую мы прибрали под своё крыло, я витал бесплотным духом посреди погружённой во тьму комнаты.

– Доктор, срочно! Патруль привёз из пустошей раненого! – закричала где-то вдалеке женщина.

– Спасём! Спасём! – ответил ей уже более близкий, уверенный мужской голос. – Хм… не повезло парню. Как он жив-то ещё? У него хоть идентификатор есть?

– Нет, – в женском голосе плескалась тревога. – Ни документов, ни денег, ничего…

– Может быть, он из рейдеров? Господи, какие жуткие раны…

– При нём было только вот это… – вмешался в разговор ещё один голос.

– Это… Это же жетон «CSF»! – удивлённо произнёс мужчина.