Москва, зомби и серая чертовка!

Москва, зомби и серая чертовка!

Дмитрий Антонов

Молодой, богатенький сынок мажор оказывается в эпицентре московского зомби апокалипсиса. Ему предстоит понять: кто он на самом деле и может ли стать лучше? Он встретится с оборотнем, кучами зомби, но сможет ли спасти любимую и выжить сам в этом аду?Это ещё тот вопрос.

Дмитрий Антонов

Москва, зомби и серая чертовка!

Порою, когда рутина повседневности накрывает тебя с головой, ты забываешь – кем являешься на самом деле.

Так и со мной. Ещё утром я кувыркался с очаровательной мисс Вселенная 2022 в своём маленьком, уютном логове на семьдесят пятом лэвэле Меркурий Тауэр, а сейчас – вечером, ищу нору как побитая шавка, где-то на Волхонке, в каких-то старых кирпичных корпусах заброшенного завода ЗиЛ.

Но, обо всём по порядку…

***

Утром второго летнего понедельника, когда я отходил от очередного сейшена в Крыше Мира, позвонил мой папашка прямиком из своей дыры, название которой я уже и не помню.

– Привет сын!

Монитор главного экрана три на два метра, в моём логове – отделанного в стиле серого конструктивизма, включился автоматически, не дожидаясь ответа.

Так папашка меня проверяет – не бухаю ли, а может и подкалывает, кто знает. Одно могу сказать точно; сейчас не до него, честное слово!

Голова гудит, во-рту словно насрал кто-то и ссать охота, жуть просто! Сил подняться нет. Отходняк капец! Тело ломит, шевелиться неохота…

Монитор безучастно мерцал, освещая студию пентхауса и мой широченный трахо…хм…и мою широченную дубовую кровать с мягкой периной, единственную в стиле синий Гжель.

Она, естественно, выделялась из общей серости металла и стекла, но мне насрать ? удобная, мамин подарок знаете ли.

Хорошо хоть затемнённые окна не пропускали солнечный свет, но…

– Блин! Папа?!

Папашка со своего дистанционного пульта убрал затенённость стёкол, и удаль солнечного света ворвалась в уютную темноту, яркостью нового дня.

– Вставай бирюк! ? голос папашки будто хлыстом саданул мне по ушам.

? Вставай.

Теряет терпение, сталь так и читается в каждом слоге.

Ну, вот за что мне такой властный самодур достался?

А?!

Нет, чтобы был как, ну, не знаю…да, блин…был бы как обычный олигарх-пофигист, который ежемесячно кидает своему отроку-балбесу-клёвому-чувачку пару лямов зелени, чтоб тот отвалил и не мешал мутить бизнес.

Так нет! Мой отец, как из того старого фильма про Тараса Бульбу, – я тебя породил я тебя и…, – короче, воспитывает, мораль читает.